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- Mira!

2011-10-14T08:58:00.000-03:00

Não sou nada. Nunca serei nada, não posso querer ser nada. À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo (Tabacaria ~ Álvaro de Campos / Fernando Pessoa)

(Fonte: http://l-amour-a-trois.tumblr.com/)

Perfil: Gentileza

2010-12-04T21:53:00.000-02:00

(...) a vida é uma eterna garotinha que ensaia os primeiros passos.

"Como vai a nossa menina?" Solene, encaixa a saudação. A todos que encontra formula a mini-pergunta, com ar curioso. Apesar da pouca erudição, impressiona o seu esmero com as palavras. É o que se apressam dizer: um homem sábio. Tenor no coral da igrejinha, o chamam Gentileza por suas palavras amigas e seu jeito prestativo, mas não é dado a fazer inscrições pelas ruas da cidade, como o famoso homônimo do Rio.

Para ele, a vida é uma eterna garotinha que ensaia os primeiros passos. "Como vai a nossa menina?" Como tá a vida? Deu para entender a saudação, agora? "Tudo está por vir, sabemos pouco do infinito e não sabemos esconder." Filosofa, horas a fio, na roda de aposentados. "(...) a vida é uma dádiva, presente que nos foi dado sem nada em troca. Dom, sopro, luz.

Nessa passagem, nascemos e morremos crianças." Em suas palavras, envelhecer significa torna-nos crianças outra vez." Nascer e morrer... Mas viver criança. Isso ajudaria a explicar a frase: cabeça fresca, mente jovem, coladas em um quadro na sala de estar. Calma, vai? Relaxa! Eterna infância, dentro de nós.

"Do início ao fim, a garotinha nos acompanha sem pedir muito. Devemos aprender com seus pequenos gestos. Relicário de sutilezas guardadas ao longo da caminhada." A vida é um eterno aprendizado, máxima estampado no mobiliário urbano, na lameira do Mercedão 72, hoje tão etéreas as lameiras dos caminhões! "Meu sonho é voltar para casa, pegar o ônibus e ir para o Nordeste. Aqui faz calor, lá também, mas tem brisa." Cutucou, com um verso de Betânia.

Estava quase certo de que o amor nasce do cuidado que temos por essa mocinha linda, canteiro chamado vida. Nosso viveiro particular. "Ame a vida, ame a ti mesmo. E se ela sorri para você, não tente disfarçar. Como vai nossa menina? Vi o seu riso. Se a vida te sorriu, meu caro é porque estás apto a habitar outro ser." Sobre o casamento anunciava: "Casar-se é o ato de entregar nossa criança ao outro e deixar-se receber a do outro em troca." Uma troca sem parâmetros... Está casado com D. Pureza há 53 anos.

Uma vez perguntado qual a fonte dos bons pensamentos, respondeu: Canto, admiro os pássaros e quem sonha voar com eles, cultivo a esperança e a dúvida. Às vezes, ando de bicicleta. Adverti que seguiria a sua receita.

P.S.: Gentileza, filosofou sobre sua garotinha (vida) no quintal de sua casa. Debaixo de um pé de abacate carregado.

Picanha à gentileza

2010-08-16T16:06:00.002-03:00

Deu para sentir o cheiro? Essa é uma à Fiorentina,

mas com uma farofinha de leite já dava, não? (Foto:Paulo Motta)

Não! Não se trata apenas de um mero pedaço de carne. Corte bovino que inventamos e exportamos para o mundo. Que bom seria se o boi tivesse mais de uma, lamentam os criadores e os carnívoros de fim de semana. Parte nobre da peça de alcatra que tem até 1 quilo e meio (se tiver mais do que isso é coxão duro!). Até quem não gosta de carne não resiste... Cara de nojinho com um pedaço quentinho, fatiado na hora, não dá!

Ah!... A picanha que minha mãe costumava fazer aos sábados. Com licença aos entendidos, essa é a minha comidinha preferida. Deliciosos momentos que eternizei em minha memória “gastropoética”. Quando não acompanhava, passo a passo, as etapas de preparação da iguaria, despertava com o cheiro que chegava até o quarto.

No começo, exigia-me que fosse à feira para escolhermos a melhor porção. Depois de um tempo, ela surpreendia-me serena com a boa mesa. Constatação materna, de que uma semana inteira metido no trabalho, mereceria uma sutil gentileza. Meio quilo de um bom corte, um punhado de sal grosso e pitadas generosas de amor.

Fazia sem cerimônias em uma pequena churrasqueira elétrica. Para acompanhar: farofinha na manteiga de garrafa, vinagrete e lingüiça apimentada. Na geladeira, cervejas geladinhas da véspera, à espera de um brinde e o desejo carinhoso: - Bom apetite, meu filho! E pensar que um avião para Fortaleza-CE, possa me trazer de volta essa gostosa lembrança.

Sonhos

2010-08-03T15:11:00.004-03:00

Se o sonho fosse (como dizem) uma
Trégua, um puro repouso da mente,
Por que, se te despertam, bruscamente,
Sentes que te hão roubado uma fortuna?

Jorge Luis Borges

Outros argumentos

2010-04-20T15:41:00.002-03:00

Às quatro e meia rola pela cama. Põe um travesseiro entre as pernas mas não resolve. Uma dor de cabeça, ainda da véspera, a incomoda. Mas o que de fato tira o sono da princesa? O que a leva a pensar que amenidades são coisas inventadas por algum desocupado na mesa do bar.

O quarto está vazio. A casa está vazia. Entre a porta do banheiro e a esquina da sala fotografias de um tempo para ser guardado em fotografias. Um pensamento bom invade a casa ao mesmo tempo que o sol desvirginiza os tacos recém encerados.

Entre uma torrada e um gole de leite quente pensa em mudar de ares. Dessa vez seu excesso de reservas não a impedirá de fazê-lo. Aliás, o excesso de reservas a tortura. Podia ser menos inibida? Mais "saidinha" sem parecer artificial?

Passa despercebida, mas a mulher que passa, não. A maioria a acha séria, mas há um grande senso de humor, um jeito moleque, uma versão particular. Tradução conhecida por poucos. Está insatisfeita e continua a idealizar o mundo, as pessoas. Achar a pessoa certa requer outros argumentos.

Há um coração pulsando naquele corpo de sereia, ainda que seus referenciais não sejam os mesmos.

Certinha

2010-03-10T22:05:00.003-03:00

Noutro dia, em linha rasa de um jornal local,
Encabeçava a página uma manchete popular.
Sob o olhar dos outros e agora dos muitos leitores,
Eis que o destino lhe feriu com um pesado golpe:

- Mulher enche a cara e atropela a sua reputação

O que pensarão da jovem?
Que fazer com os comentários dos colegas de repartição?
O próximo copo, a próxima taça aproximam-se velozes como sede de vingança

A mulher que passa - Parte 2

2010-02-27T17:08:00.010-03:00

Entre uma cerveja e outra acariciavam-se e entendiam-se fortuitamente em seu ninho de amor. Planejavam viajar em breve. Pegar a estrada novamente, conversar sobre amenidades. Um verdadeiro estado de espírito que há muito tempo não pairava sobre a vida do jovem casal. Um relacionamento movido por contínuas discussões. Motivadas por razões que não sabiam mais explicar.

No entanto, insistiam. Queriam respostas e não sabiam onde buscá-las. Diálogo? Essa e outras palavras também não faziam mais parte de seu dicionário amoroso. Ela estava cansada com ele, com a sua mania de colocar o trabalho acima de tudo. Ele sem esperanças com a paralisia emocional da noiva.

Não resistiu. Pediu que fosse embora. - Você está me expulsando? Recolheu as suas coisas e as jogou numa sacola do Carrefour. Sem cerimônias, a colocou para fora. Esmurrou a porta muitas vezes e o xingou sem a polidez do primeiro encontro. Desceu o elevador em lágrimas.

Do outro lado, ele não entendia o acontecido, o seu ato impulsivo e desastrado. Naquele instante, uma chuva desabou sobre o bairro. Correu para fechar as janelas. Por entre as frestas das persianas, um sorriso pousou em seus lábios. Esperou vê-la, ter certeza de que iria mesmo embora.

Ela pediu um sinal dos deuses que explicasse tamanha injustiça. Um futuro incerto os esperavam. - Nem fudendo! Não entendia o porquê da expressão martelar em seus miolos. Seguiu apressada em direção ao carro estacionado em frente ao prédio.

Da janela também a avistou em risos. De braços abertos a contemplar a chuva que parecia lavar a sua alma. Estava certo de que a tinha colocado não só para fora de casa, mas para fora de sua vida. A priori, saudavam a chuva e o cheiro de terra molhada como o sinal que intimamente buscavam.

Um brinde à 2010!!!

2009-12-24T20:01:00.002-02:00

É o último post do ano. Desejo aos amigos e leitores da bodega online um 2010 cheio de fé, uma esperança boa no que virá. Que nos apaixonemos mais ainda pelo que fazemos e pelas pessoas que nos cercam e nos amam. Que o bem distribuído, em um mero acaso do destino, retorne e repouse no nosso abraço. Não tenho dúvidas que 2010 passará mais rápido ainda, Carnaval (logo ali), 50 anos de Brasília, Copa do Mundo, Eleições e já é Natal outra vez. Nem por isso, motivo para pensar que não será digno de construção. Aproveito para dizer que muitas doses (literárias) estão por serem servidas aqui!

Um brinde à 2010, grande abraço à todos!

A mulher que passa

2009-12-11T00:54:00.014-02:00

A vista estava ruim, mas insistia com aquele hábito. Dizia gostar de ler a Bíblia como experiência meramente literária. Suas parábolas e mitos o faziam crer em um mundo melhor. Insistia em ir à missa aos sábados. Na estante do quarto, Kierkegaard piscava com um olhar discreto e desinteressado. Às 4 da manhã, entre uma dose e outra, as paredes compartilhavam sua sede de vontade. Tinha desejo de gritar, encontrar um fio de esperança no mundo, mas revelar suas angústias daquela forma, soava imprudente demais.

Todos os dias contemplava a rua e o irmão sol. A virgindade natural de cada novo dia. A mulher, que de manhã passava em seu caminhar apressado, tornava o banho mais agradável. Era feliz, mas estava envelhecido por dentro. Aos 37 anos vivia a ditadura da conformidade em que o mundo parecia estar metido. Passar em um concurso público, comprar uma casa, casar, ter filhos. Mas não resistia viver o caos e a liberdade de desafiar o que lhe impunham.

O trânsito incomodava mais que a sua gastrite. Já preferia ir de ônibus para o trabalho. Em um dia comum e de pouca paciência com buzinas, encontrou a mulher que havia acostumado-se a homenagear durante o banho. Cabisbaixa, melancólica, soluçava baixinho em frente a passarela.

Teria brigado com namorado? Um ente querido falecido? Qual seria o seu nome? A cena comovia, mas não teve coragem de abordá-la. A mulher que a essa altura chorava copiosamente é a mesma que todos os dias tinha uma luz diferente e olhar sugenere de donzela. Tomar banho pela manhã não teria mais o mesmo gosto e a mesma cor.

Allyson Veras

Nas nuvens

2009-11-10T11:40:00.006-02:00

Voava sempre na poltrona cuja numeração era a mesma de seus pés. Cacoete de quem queria manter uma estreita relação entre: o ato de voar e o que um dia fez de melhor em solo - 34! Repetia afoito à moça da companhia aérea quando escolhia comprar seus bilhetes. Não entendi, Sr.? Fileira 34?

Mendonça foi bom de bola, mas detestava holofotes. Com seu pé de anjo levou o Expressinho à Terceirona do Campeonato Maranhense de Futebol em 1975. - Saudades do tempo em que eu era rei na Cohab, comentou com o passageiro ao lado. Essa de querer fazer amizade durante o voo era outra mania que cultivava. - Meu sonho era ter jogado no Moto Club, quase fui pra lá em 76. Era muito garoto, pestanejava.

Aficionado por futebol, mas com problemas no joelho esquerdo parou aos 25 anos. Mudou-se para Teresina (PI) onde conseguiu servir o Exército. - fui parar na Intendência (logística da Força), era bom com a máquina de datilografar. Para pedir dispensa nos feriados e comemorações de fim de ano, matou a avó e a mãe muitas vezes. Mas aqueles tempos não eram bons, por pouco não foi parar na Guerrilha Araguaia. - escapei fedendo de ir para o Xambioá (pássaro veloz, em dialeto indígena), repetia essa história sempre que tinha oportunidade.

Com a bola dava seus pequenos espetáculos. No quartel era uma espécie de Gerson, mas a vida não corria sobre a Lei de mesmo nome, famosa lá pelos idos de 74. Depois de 5 anos aprendendo a ser burro, precisava de capim novo. Foi para São Paulo (SP). Poltrona 34 de um Itapemirim lotado de farofeiros. É... o frito (farofa de carne e/ou frango) rolava solto na caravana de nordestinos. Livres de suas descrenças. Alimentados de boa fé no que iriam encontrar.

Era hora de buscar. Contínuo, auxiliar de escritório, vendedor de ouro, gerente de vendas, numa lojinhas na Ramos de Azevedo. Cursou Administração e 2 períodos de Direito ( o suficiente para se dizer advogado). Viveu 7 anos em Sampa, aprendeu tudo e mais um pouco na escola da vida. Noivou 3 vezes, mas nunca casou. Voltou para São Luís (MA), onde fez família e seu pequeno pé de meia com a vivência acumulada.

Toda vez que voava eram inevitáveis as suas recordações. De como chegou ali. Nas nuvens, sentia-se perto de suas lembranças e do sagrado. - Mais uma água, por favor. Brindava com a recém amiga feita durante o voo. Virou empresário de jogador. Naquele momento ia para a Bélgica, assinar o contrato de mais uma promessa do futebol maranhense.

Confissões de um poeta aprendiz

2009-10-30T14:34:00.001-02:00

Ouvindo "nãos" aprendi a somar breques.
Quando há carinho derrete-se,
voltando a ser rocha sem chão.
Mais difícil é acreditar,
que aprender seja apenas lembrar (ou não)

Bons pretextos bastam para que eu ouça.
Dual mistério de ser e não ser ao mesmo tempo.
Posto que tivesse algum, estaria satisfeito?

Que são mil anos?
E esses "sims" que não escuto,
teimando ouvir nesses muitos momentos:
- meu poeta!
Afirmação de instantes

Allyson Veras, SLZ, maio de 2001

Sobre caminhar na praça

2009-10-27T13:26:00.091-02:00

Praça Batista Campos / Belém-PA

Estava quente, lá para aquelas bandas do Trópico Úmido. O corpo devagar ia se adaptando ao calor nada hospitaleiro. Sacudia a camisa com força, na esperança de que uma brisa estacionasse. " Tu és de onde?" Pergunta feita num sotaque particular, por uma atleta de fim de tarde que também buscava se refrescar. Respondi de bate pronto que era maranhense, mas há algum tempo fora de casa. No afã de uma boa dica para jantar, indicou-me um lugar já conhecido. Despediu-se, mas não aceitei repetir a dose. Caminhei em direção ao shopping mesmo, ao som de carros, ônibus e buzinas aceleradas.

(...) E se todos tivessem tempo para rever seus conceitos, anular todo pensamento medíocre e mesquinho, o mundo seria diferente. Se aceitar a sua condição significa um martírio, o que se impões talvez não esteja certo.

(anônimo no banco da Praça Batista Campos,
cartão postal de Nossa Senhora de Belém do Grão-Pará)

Não resisti. Parei para escutar discretamente a conversa do casal. Momento de reflexão e divagação fortuita. Quando estamos fora de casa, caminhar pelas ruas da nova cidade é obrigatório. O passeio público torna-se um minilaboratório do comportamento humano. Ali na praça não poderia ser diferente. Mesmo a visitado em outra época, os sons, cheiros e aromas foram diferentes. De fato, um lugar bucólico que parece perdido na cidade de aranha-céus e desigualdade. Pausa para uma juçara* na esquina com a Serzedelo Correia.

* é como se diz açaí no Maranhão

O Pôster

2009-10-07T15:41:00.029-03:00

Nem sempre é divertido encontrar textos antigos. Mas vira e mexe, acontece de resgatar um papel esquecido na gaveta. Esse ato de buscar o passado possui um significado comovente. Não há muito de especial nesse minipanfleto (receita antiga), mesmo assim, ofereço-o aos frequentadores da Bodega. Aproveito para indicar o surpreendente Casa do Poster, blog onde encontrei a pinup que ilustra o momento, além de muita propaganda boa de antigamente.

O Pôster

Redescobri um pôster no armário
dos tempos em que gozava sozinho.
Sorri por encontrar aquele pôster.
Ri, com uma dose de enigma nos olhos

Era uma pose séria, um olhar sexy
Carne, desejo e suor refletidos.
Na madrugada fria, neon decaído
na roda de amigos restrita aos bolores

O poster não é um surreal profano,
nem outdoor de cereal americano
Há muito o pôster é produto de exportação brasileira
Containeres de brancas, mulatas e loiras,
negras mulheres puras, queima em Roterdã

Allyson Veras 27/12/1999

Pequena história

2009-09-19T20:18:00.020-03:00

Lendo o blog do Geneton Moraes Neto encontrei seus "arquivos implacáveis". Dez anos depois da morte do poeta autor de “Morte e Vida Severina”, uma preciosidade de João Cabral, um reacionário clássico.

“Tenho aversão à subjetividade. Em primeiro lugar, tenho a impressão de que nenhum homem é tão interessante para se dar em espetáculo aos outros permanentemente. Em segundo lugar, tenho a impressão de que a poesia é uma linguagem para a sensibilidade, sobretudo. Uma palavra concreta, portanto, tem mais força poética do que a palavra abstrata. As palavras “pedra” ou “faca” ou “maçã”, palavras concretas, são bem mais fortes, poeticamente, do que “tristeza”, “melancolia” ou “saudade”.

Em um livro antigo, de um autor desconhecido encontrei esse pequeno poema. Fala de amor quando há esperança. Definitivamente não faz o estilo de João Cabral.

Pequena história

Quando todo amor do mundo não é suficiente.
As ruas são desertos, estações de trem e pontos de fuga são nulos
Não se acerta o endereço de casa, o telefone do amigo próximo
E mesmo os sonhos não são mais necessários

Quando todo amor do mundo não é suficiente.
As paredes do quarto são projetores de minicertezas
Imagens desbotadas que não impressionam
Museu de arte sem espectadores ou obras raras

Quando todo amor do mundo não é suficiente
Sereias e princesas dão o ar da graça,
Nesse maravilhoso mundo de contos
O desencanto é pouso da esperança

Quando todo amor do mundo não é suficiente
Perde-se as chaves de casa, a condução de todo dia
Torna-se perigoso quando toda chama se apaga,
Mas a primavera se aproxima

Quando todo amor do mundo não é suficiente
Reminiscências existem para serem celebradas
Valores, conceitos e ações ganham asas
A poesia é dura e feita de matéria

A. Veras

Notas sobre o pé de mamona - Biocombustíveis

2009-08-31T12:37:00.011-03:00

O meio (ambiente) é alugar o Brasil?
A.V

Recentemente, vimos o comentário do presidente Barack Obama sobre a taxação do Etanol brasileiro, "Biocombustíveis são uma importante fonte de energia renovável, que vão ajudar a diversificar nossa matriz energética e reduzir nossa dependência do petróleo importado", continua o texto. "(...) quanto à tarifa dos EUA sobre o etanol brasileiro, o governo não tem planos de mudá-la."

Ora , o mundo está ciente de que fontes de energia renováveis são mais que uma mera estratégia de marketing verde, mas sim o futuro da política energética do mundo. Vejo que nesta disputa comercial, onde o Brasil domina com larga vantagem tecnológica, e alcança os maiores êxitos de produtividade, ainda é tímida a mobilização de organismos internacionais a nosso favor. A discussão dos biocombustíveis é a última questão no debate: comércio exterior X responsabilidade sócio ambiental, mas o que de fato temos evoluído nisso?

Enquanto se desvia o olhar para a exploração do Pré-sal os gringos estão a comprar as nossas lavouras de cana-de-açúcar no interior de São Paulo uma espécie de dumping social e ambiental requentado (pasmem! Não é nenhuma novidade). Não acredito que os atuais dispositivos de mediação comercial ou semelhantes arranjos externos emitirão brevemente parecer favorável aos produtores brasileiros de etanol.

Obama não tem interesse de contrariar a bancada ruralista, tão pouco, os produtores americanos de milho . Por outro lado, enquanto focam na produção em agroenergia minimizam esforços na produção agrícola voltada para alimentação.

A taxação aos produtos brasileiros sempre foi um problema sério, nesse caso em especial, alguns arranjos internos poderiam reverter esta situação. Contínuos investimentos em pesquisa para aumentar a produtividade do milho brasileiro, disseminação do uso responsável de insumos e principalmente políticas eficazes de transferência de tecnologia, que permita o grande e principalmente, o pequeno produtor, uma produção agrícola sustentável e competitiva.

É hora de rediscutir os parâmetros do agronegócio, bem como, expormos ao debate público as normas socioambientais que regem este jogo. Com o cenário atual, nossa capacidade de argumentação nas rodadas comerciais lá fora está reduzida. Continuaremos a ser citados como o país que destrói a Floresta Amazônica?

Não é de hoje a tese maldita de que alugar o Brasil, seria a solução para o desenvolvimento. A exemplo de dumping social e ambiental verificados nas lavouras de cana-de-açucar, vemos a instalação de grandes projetos siderúrgicos no Nordeste a troco de investimentos duvidosos e processos de gestão ambiental que definitivamente não atendem aos nossos interesses.

Nesse aspecto, o declínio político de oligarquias regionais, pautadas no clientelismo e congêneres, e a desburocratização do Estado com processos mais céleres e eficientes de licenciamentos ambientais, podem fazer frente aos pretextos de se instalar estes projet(éis)os de qualquer jeito e a qualquer preço em nosso país.

Quem Ama Inventa

2009-08-01T19:37:00.001-03:00

Quem Ama Inventa

Quem ama inventa as coisas a que ama...
Talvez chegaste quando eu te sonhava.
Então de súbito acendeu-se a chama!
Era a brasa dormida que acordava...
E era um revôo sobre a ruinaria,
No ar atônito bimbalhavam sinos,
Tangidos por uns anjos peregrinos
Cujo dom é fazer ressurreições...
Um ritmo divino? Oh! Simplesmente
O palpitar de nossos corações
Batendo juntos e festivamente,
Ou sozinhos, num ritmo tristonho...
Ó! meu pobre, meu grande amor distante,
Nem sabes tu o bem que faz à gente
Haver sonhado... e ter vivido o sonho!

Mário Quintana

Apressado come cru

2009-07-13T16:52:00.019-03:00

Vinha pelo Bom Retiro alegre e com fome...
A vida não era fácil e o destino sorria sem graça.
Parou na praça pra comer um dog. (que dog)
Um guaraná pra acompanhar.
Estava com fome.

Na lanchonete, seu intuito era despretensioso, e sua fome era outra.
Inevitável!
Alimentou a cabeça com olhares.
Parou na beldade.

Sentou
Conversou
Exibiu
Flertou
Iludiu
Despistou
Interessou
Salivou
Sugeriu
Convidou
Pegou

Gol!

Gomes indagava a beleza de maneira particular...
Qual o teu Sobrenome?
- Fodida. Ei, eu tenho um irmão com teu nome?

Qual o nome da tua mãe?
- Vida
A minha também!
Tu é minha irmã, pooooooorra!!!

Deixou-a na praça...
De apetite não tinha mais fome
Devolveu um sorriso pro destino e pediu troco pro acaso.
Parou triste na praça pra comer outro dog.

Terceiro Grau

2009-07-02T10:56:00.006-03:00

Charge de Cristiano Gomes publicada no Jornal de Brasília

No momento em que os (tu)barões da mídia e o STF fumaram o diploma de Jornalismo, mais um poemeto do segundo grau...

Terceiro Grau

Sempre quis ir à Compostela...
Cursar Direito viver em uma maloca
E um dia, quem sabe, deduzir uma fórmula:
Quantos átomos te uma Coca-Cola?

Lidar com pessoas;
Matar ou morrer
De jaleco branco ser...

Livros empoeirados, que nada!
Olhos - esbugalhados - madrugada
A grana suada às vezes vem fácil!

Ser ou não ser?
No mínimo belo.
Shakespeare não foi um ator de novelas

Graus à mais, diplomas e pregos...

Não há vagas
Comida
Janelas
(preciso de um martelo)

Campus
Campos minados
Ali se vende vocação
Dentro acha-se o que se quer,
Mas meu coração não responde,
Só encontro palavras em verso.

SLZ / maio 2000

Sarney escreve a sua biografia

2009-06-28T20:16:00.011-03:00

As últimas revelações ocorridas no Senado Federal nos deixaram revoltados com o nível de picaretagem estabelecida naquele lugar. Legalidade, Impessoalidade, Moralidade, Publicidade e Eficiência, princípios da Administração Pública explicitados no Artigo 37 da Constituição e conhecidos por qualquer concurseiro mediano pela sigla LIMPE, foram guardados no bolso, esquecidos em gavetas ou simplesmente jogados no lixo.

Mas o acróstico da palavra LIMPE pode ter outras inferências... Mais uma vez, espaço público e privado se confundem e os "donos da lei", acima de qualquer norma estabelecida ou congênere, demonstraram não ter o menor respeito à seus mandatos. Em um jogo de manda e desmanda atos secretos foram escancarados.

Nesse momento, vemos em Brasília a personificação do rato que não pode apontar a sujeira ou tão pouco sugerir meios para que a limpem. Realmente, presidente, Vossa Excelência não foi eleita para por a mão na lixeira, autoincriminar-se ou punir seus nobres colegas. Seria um ato falho.

É um privilégio assistir a derrocada da personagem política mais odiada no estado do Maranhão. É um privilégio ainda sentir um resto de esperança... Na hora em que os holofotes da mídia desviam o olhar para o Legislativo rogamos para que Sarney encerre com chave de ouro a sua biografia.

Fome de Gol

2009-06-16T09:45:00.040-03:00

Assim é o craque.
Sempre o vemos com a inocência
de um primeiro olhar.
E a nossa sensação é a de
que é uma estréia renovada
de jogo para jogo.

(Nelson Rodrigues)

Fome de Gol

Quem nunca ouviu a expressão: "fome de gol", está morto. Definitivamente no país do futebol, possuir essa característica é mais que ser um mero artilheiro. Forjada numa época, em que a crônica esportiva cunhava pérolas e era lugar de craques como Nelson Rodrigues, a expressão é um conceito digno de uma breve reflexão...

Somos um povo acostumado a enfrentar as dificuldades de frente. Atacamos na condição de goleador e não de simples jogador, mas sofremos de uma "humildade neurótica".

Da mesma maneira que buscamos os atalhos em busca da meta, recompensa do esforço pela certeza de que se tentou, também existe um grito de gol engasgado em cada um de nós. Nem sempre o marcamos. Uuuuuuuuu... Na trave, pra fora, não era pra ser.

Na competição desleal em que a vida se transformou, jogar no ataque não é fácil e significa acender em si um brio esquecido, tomar de assalto o lugar de líder (e como são poucos atualmente). Ser admirado como o cara que faz a diferença em qualquer equipe e de quebra é adepto do fair play, seria perfeito.

Estar em condições de assumir esta responsabilidade requer preparação. Disposição para assumir compromissos e descascar abacaxis (primeiros passos para ser um goleador). Ser aquele que de fato, decide a partida com intuição, competência e aplicação tática.

Fazer gols é dizer a que veio. Em um gesto, coroar o trabalho de um grupo que joga contigo e por ti (não conseguimos nada sozinhos). Em um toque, inflamar a torcida que retribui aos gritos a sua comemoração.

A fome de que falo não é vã. É um certo tipo de motivação que nos leva pra frente, tradução perfeita do que vem a ser garra aplicada, clímax alcançado dentro e fora das quatro linhas de um gramado.

Sobre Pingos e Gotas d'Água ou o Passeio e a Cadeira

2009-06-07T12:47:00.022-03:00

"O passeio" de Chagall, destaque na exposição "Virada Russa"

Clássicos são para serem apreciados com prazer. A meticulosa arte de degustar cada sabor, cada gesto... E com uma boa companhia, hum... Sim, sem dúvida, nada igual. Nesse fim de semana fui saudado com 2 convites especiais. O primeiro para ver arte (confesso não ser o meu forte) o segundo para voltar ao teatro.

Fui ao CCBB ver a exposição "Virada Russa", a vanguarda na coleção do Museu Estatal Russo de São Petesburgo. Revelações sobre a transgressão entre o figuratismo e o abstracionismo. Por sua complexidade e sutilezas, quadros de dar nó em pingo d'água. Em destaque a obra "O passeio" de Chagal, único em sua temática e beleza.

Para desatar os nós fui ao teatro. Tratava-se de "Gota d'água", musical de Chico Buarque e Paulo Pontes que na década de 70 fez coro a uma das melhores fases do teatro brasileiro.

Inspirado na tragédia grega "Medéia" o espetáculo vale o ingresso pelo que tem a dizer. Desfile de minicertezas do cotidiano brasileiro e atuações que exigem por sua carga dramática. Destaques para Cláudio Lins (Creonte) e Izabella Bicalho (Joana). Papel interpretado na montagem original por nada mais, nada menos, que Bibi Ferreira.

O diálogo entre as personagens: Creonte (empresário e dono da vila) e a Jasão (sambista e futuro genro de Creonte), sobre o que vem a ser uma cadeira, e as relações de poder inerentes à usabilidade do objeto, é digno de registro.

A propósito da supervalorização da expressão "anos de janela" comecei a parar para pensar no que "anos de cadeira" pode significar.

By the way o fim de semana rendeu um belo passeio, mas qualquer desatenção pode ser a gota d'água.

TRECHO GOTA D'AGUA

(..)

CREONTE — Mas o que eu quero falar não é isso. É coisa muito importante

JASÃO — Sobre Alma?...

CREONTE — Não sei como começar (Tempo.) Essa cadeira... repare um instante... Já viu?...

JASÃO — Que é que tem?...

CREONTE — Escute, rapaz, você já parou pra pensar direito o que é uma cadeira? A cadeira faz o homem. A cadeira molda o sujeito pela bunda, desde o banco escolar até a cátedra do magistério. Existe algum mistério no sentar que o homem, mesmo rindo, fica sério. Você já viu um palhaço sentado? Pois o banqueiro senta a vida inteira, o congressista senta no Senado e a autoridade fala de cadeira. O bêbado sentado não tropeça, a cadeira balança, mas não cai. É sentando ao lado que se começa um namoro. Sentado está Deus Pai, o presidente da nação, o dono do mundo e o chefe da repartição. O imperador só senta no seu trono, que é uma cadeira com imaginação. Tem cadeira de rodas pra doente. Tem cadeira pra tudo que é desgraça. Os réus têm seu banco e o próprio indigente, que nada tem, tem no banco da praça um lugar para sentar. Mesmo as meninas do ofício que se diz o mais antigo têm escritório em todas as esquinas e carregam as cadeiras consigo. E quando o homem atinge seu momento mais só, mais pungente de toda a estrada, mais uma vez encontra amparo e assento numa cadeira chamada privada. (Tempo.) Pois bem, esta cadeira é a minha vida. Veio do meu pai, foi por mim honrada e eu só passo pra bunda merecida. Que é que você acha?...

Voulez-Vous

2009-04-20T01:09:00.022-03:00

Voulez-Vous

Estava morto. Mas recebeu a missão de fazer bem às mulheres. Como um anjo ou coisa parecida saía a comer pelas beiradas. Caminhava por praias. Céu cor de rosa, mar revolto sangue. Cavernas e grutas fétidas. Era um inferno astral qualquer.

Encontrava gente de todas as estirpes em seus sonhos. Jogava tarô e escondia os segredos dos desavisados. Entendia os sinais. É... Entendia os sinais e suas inferências. Falava com gente estranha, que dizia se fazer pouca coisa boa na Terra. Cansado de tudo chutou o balde. Partiu sem data para voltar e o compromisso de voltar. Voltou.

Pensava alto: - quem sabe a terra, o fogo, o ar e a água façam um mix e revelem a 66ª profecia. Quem sabe as respostas não pergunta ao vento. Essas picaretagens que só se revelam entre quatro paredes ou ao encontro de algo realmente nobre. Resignificar, desconstruir, moldar... Amassar a cara com o travesseiro e crer que as suas miniangústias são penitências maiores que os 12 trabalhos de Hércules.

Saudava o amanhã e suas possibilidades inerentes com a displicência de quem come um rolinho primavera em um fast food chinês. Fazia relatos do paraíso. Um negócio organizado com frutas maduras no ponto de serem exportadas. Por que não comê-las agora? Por que se estudar minuciosamente se todo dia tem prova?

Parou o avião na palma da mão direita. Um punhado de espelhos o trouxeram ao encontro. Borboletas gigantes, uma em cada perna o levaram para o passeio. Na sombra de uma árvore morreu com uma cerveja na mão, um crachá no pescoço e 2 tostões no bolso para os pães.

Os seus sonhos eram notícias extraídas de revistas de bordo, letras do ABBA na radio Pop, tudo para entreter passageiros. Espaçonaves que navegam entre céus, estrelas e seres.

Sem cerimônias

2009-04-08T09:52:00.023-03:00

Sem cerimônias

"(...) todo o cosmo se elevou!..."

Convenhamos... Parece uma frase de livreto 2 estrelas, mas era com essa expressão, que ele falava orgulhoso do dia em que conheceu Brícia. Hoje, conhecida como a maior profissional da Zona 23, disparada a maior concentração de 'preparadas' da cidade.

No começo, todos sabiam, mas ninguém confirmava a fama da menina. Muito menos julgavam Che, que cego de paixão casou-se com Brícia.

"Somos de uma galáxia distante. Enfim, nos encontramos!"

Dr. Ernestro Alvarenga Nunes, Che como autoapelidava-se, era bacharel em Direito com carteirinha da Ordem e tudo. Nas horas vagas, cafetão do raparigal e líder do movimento de construção de uma paróquia nas proximidades. Sempre embebido em sua convicção clerical, dizia que era pra salvar as almas de suas protegidas e dar legitimidade ao local.

- E aí como foi?
- Judiei da pilantra... - confessou com os olhos cerrados; prosseguiu com a mão roçando o queixo.
- Joguei a vadia em cima da mesa, pediu que mandasse com força. "Fueda-me marmanjo!", gritava.
À medida que empurrava o bruto, pediu que batesse na cara. Me chamava de cavalão.
- Cavalão?...
-Sim, cavalão!
- Deu na cara?
-Dei... Mulher de malandro, Peixoto? Qual é? Perdi a linha...
- Posso te falar uma coisa? Che, ta procurando quem fez aquilo com Brícia. - E tu não sabe da maior. Ela denunciou ele como autor da tua obra prima.

Com a voz embargada, retrucou:
- Deixa de brincadeira, Peixoto!
- Calma... Só eu sei quem foi o artista.
- Qual é? Tu acha mesmo que eu tô acreditando nessa porra?
- Meu nobre, vê lá como tu fala comigo. A coisa tá preta pro teu lado - sorria com ar sério e sacanagem disfarçada.

O malandro de minutos atrás, deu lugar a um Zé Ruela perdido.
- Então...
- É... Tu tá fudido.

Na mesma noite, a vagabunda tinha denunciado Che. Fizera corpo delito e todos os procedimentos que necessitava. Sem cerimônias, disse com todas as letras ao delegado: - Foi ele.

Che, compareceu espontaneamente à Delegacia. Indagado pelo polícia sobre os porquês de ter feito aquilo, negou insano até o fim. - Vou pegar você e o desgraçado que me ferraram!

- Cala a boca MALDITO! Eu só quero sair da putada, esgoelou Brícia.

O delegado sorriu e encerrou o caso. Em seus pensamentos felicitou-se: "Eu sou foda! Cavalão do caralho.".

Antonio Vieira: o último bamba maranhense

2009-04-07T11:36:00.021-03:00

Antônio (Luz) Vieira

Com muita tristeza, soube hoje pela manhã, do falecimento de seu Antônio Viera (1920-2009). Cantor maranhense a quem fui apresentado por meu avô em nossas andanças pelo Centro Histórico de São Luís.

Acometido por um AVC, o poeta fazia parte do bairro da Praia Grande. Não raro, o encontrar na Casa das Tulhas proseando com a turma ou passando a vista num jornal no estacionamento do Odylo Costa Filho. Um jovem senhor, que carregava consigo a sabedoria dos bambas e uma certa aura de luz. Dono de uma boa malandragem, disfarçada em seu jeito simples e pausado de falar, era querido por todos.

Apesar de sua extensa carreira, seu primeiro disco só foi apresentado na década de 80. Suas canções permaneceram desconhecidas do grande público, até ser revisitado por Rita Ribeiro (o que lhe rendeu o Prêmio Sharp de melhor canção em 97) e Zeca Baleiro na década de 90. Seu Vieira faz parte de uma confraria de músicos a serem reverenciados, tal como o baiano Riachão, revisitado por Cássia Eller em 2001.

Comparada à sua obra, ouvi pouca coisa do poeta. São mais de 400 canções, entre boleros, valsas e sambas despretensiosos, que trazem à tona uma São Luís de antigamente. Mestre Vieira deixa saudades. Grande nome da música maranhense, de uma fase que se tem pouco registro e que precisamos resgatar com urgência.

Um brinde ao Mestre! Um brincante da boa música brasileira.

Com uma dose de gafieiras.com e do blog Pedro Sobrinho

P.S.: Dica da boa:"O Samba é Bom", primeiro CD solo, gravado ao vivo no auge de seus 89 anos no Teatro Arthur Azevedo em São Luís-MA. Pra quem não conhece vai um aperitivo:

Tem Quem Queira

Composição: Antônio Vieira

Amigo,se andas triste
Vai para uma brincadeira
Se tu não quer
Tem quem queira (2x)
Se é por falta por de dinheiro
Te dou trabalho na feira
Se tu não quer
Tem quem queira (2x)

Se o teu caso é mulher
Tem a Maria Moreira
Se tu não quer
Tem quem queira (2x)
Ela gosta é de ti
E é uma mulata faceira
Se tu não quer
Tem quem queira(2x)

Se te dou esse conselho
É pra tu sair dessa asneira
Se tu não quer
Tem quem queira (2x)
O amor é muito bonito
E ele não tem pasmaceira
Se tu não quer
Tem quem queira (2x)

Portanto não bota fora
A tua alegria brejeira
Se tu não quer
Tem quem queira (2x)
Vai gozar a tua vida
Que ela é breve e passageira
Se tu não quer
Tem quem queira (...)

Uma noite na Academia

2009-04-06T13:20:00.022-03:00

Amigos da bodega, os últimos post são de uma safra especial. Espero que estejam apreciando os sabores, peculiarmente, por terem envelhecido em gavetas e pastas esquecidas. Mais uma vez, permitam-me abrir um parênteses pra saudar um poema antigo.

Há exatos dez anos, comecei a rabiscá-lo na sala de aula. Uma tempestade havia se formado à Beira-Mar. Da janela, admirava com Lúcia (beldade recém chegada ao colégio) aquela cena sem precedentes. Um nevoeiro que ia desde a Igreja dos Remédios até a Ponte do São Francisco. O Rio Anil e o mar únicos. Definitivamente não podíamos passar inertes àquela cena. Não tivemos dúvida, começamos a descrever aquele momento.

Levei aqueles rabiscos pra casa e comecei a me divertir com eles. Dez minutos não é um dos meus textos preferidos, mas carrega consigo um significado especial. Numa daquelas manhãs no Santa Teresa, minha grande amiga, Elaine trouxe-me o regulamento de um concurso que a Aliança Francesa faria em homenagem à São Luís. Li o regulamento, titubeei pra caramba, mas decidi participar.

5 meses depois, recebi uma carta que dizia ter ganhado o concurso daquele ano. Reuni os meus pais e a mana e fui à Academia Maranhense de Letras. Desci a Rua do Sol com um sorriso diferente no rosto. Para um jovem de dezesseis anos a Academia era um negócio distante e com uma pompa desnecessária.

Tava nervoso pra caramba, mas o melhor da noite estava guardado. Recebi das mãos de Ferreira Gullar, (maior poeta brasileiro vivo e de quem já era fã incondicional) a premiação e um conselho, dito olhos nos olhos: "Nunca mais deixe de escrever, meu garoto. Meus parabéns!" Inesquecível

Bati um papo agradável com seu Nauro (Machado), poeta que até então não tinha lido uma linha. Fiz um amigo: seu José Chagas. Cronista que sempre acompanhava pelo jornal, mas que à partir daí me deu a liberdade de apanhar os clássicos em sua biblioteca particular.

Como já foi dito aqui nessa bodega, publicar meus papéis era algo com chances remotas de acontecer. Aquela noite na Academia mudou tudo.

P.S.: Naquela noite El Bigodon (Sarney) deu o ar da graça. Cumprimentou com simpatia à todos (incluindo o jovem Allyson Veras) e saiu com a sua corriola de puxa-sacos. Naquele momento, percebi que posar de intelectual era fácil, difícil é ter uma boa história para se orgulhar.

Dez minutos

2009-04-06T10:07:00.026-03:00

Dez minutos

(...) na janela de um sobrado,
em ilha bárdica,
francesa, lusitana,
o céu revoltou-se

Uma grande nuvem cinza
tomou conta da cidade.
O vento frio toca o meu rosto,
me vejo a viajar!

Pelas janelas de minha vida
vejo a igreja iluminada.
Única é a vista,
meu obscuro olhar!

Não vejo a ponte que interliga
só as luzes os faróis
nas ruas as pessoas se escondem
abrigam-se como podem

A vontade de entregar-me
à água fria é tamanha
Enfrentar o oceano! Quem diria...
Não posso, não há quem ouse.

Aprisionaram meu corpo
livre não imaginam minha alma,
a navegar por mares infinitos
gozando meu momento pródigo!

Pena que minha ilusão
não passou de dez minutos
nada mais que dez minutos
saciei meu desejo tempo

As luzes logo se esquece
e a ponte reaparece
os faróis são apagados
a rotina na cidade segue

A vontade de entregar-me
à água fria é tamanha!
Em minha ilha querida
as nuvens, sempre, vão-se!

São Luís-MA, abril de 1999

Desenho antigo

2009-03-30T08:28:00.049-03:00

Desenho antigo

e houve naturalmente a criação:
uma casa flores um carro...
lápis afiado, verde nas árvores,
pontinhos vermelhos são maçãs gala.

um barco duas velas e âncora
cais de pescaria ondas no mar
peixes felizes na correnteza.

na montanha nuvens graúdas
sóis e aviões contentes no alto
num risco distante gaivotas no céu

cores, cheiros e lembranças únicas
formas e pensamentos misturam-se.
toda reverência ao olhar criança de ver o belo.

A invenção do amor

2009-03-26T08:42:00.014-03:00

Ah! Os tempos de UFMA... Em 2001 encontrei esse camarada escondido na Biblioteca Central, (sim, apesar de parecer um grande sebo com obras pouco atrativas, logradouro oficial de fungos e traças cult, encontrei esta preciosidades por lá.) O garimpo sempre vale à pena, achei o poeta Daniel Felipe (1925 - 1964). Nascido em Cabo Verde, o também jornalista teve participação ativa contra a ditadura de Salazar e por diversas vezes foi preso pelo DOPS portuga.

A invenção do amor e outros poemas é um daqueles livros que traz em seus versos flashs daqueles anos pesados em Portugal, mas em sua essência é um tratado sobre o amor. Uma obra que li e reli várias vezes, no afã de me arriscar nesse tema. A todos que me dão oportunidade de bater um papo sobre poesia apresento o camarada Daniel Felipe. Sem dúvida alguma, ( o poeta por vezes esquecido) um dos maiores nomes da poesia portuguesa.

Se estiverem só de passagem na bodega tomem só uma dose. Leiam o grifo, minha parte preferida. Um brinde à Daniel Felipe!

P.S.: poema extraído de A Matéria do Tempo

A invenção do amor

Em todas as esquinas da cidade
nas paredes dos bares à porta dos edifícios públicos nas janelas dos autocarros
mesmo naquele muro arruinado por entre anúncios de aparelhos de rádio e
detergentes
na vitrine da pequena loja onde não entra ninguém
no átrio da estação de caminhos de ferro que foi o lar da nossa
esperança de fuga
um cartaz denuncia o nosso amor

Em letras enormes do tamanho
do medo da solidão da angústia
um cartaz denuncia que um homem e uma mulher
se encontraram num bar de hotel
numa tarde de chuva
entre zunidos de conversa
e inventaram o amor com carácter de urgência
deixando cair dos ombros o fardo incómodo da monotonia quotidiana

Um homem e uma mulher que tinham olhos e coração
e fome de ternura
e souberam entender-se sem palavras inúteis
Apenas o silêncio A descoberta A estranheza
de um sorriso natural e inesperado

Não saíram de mãos dadas para a humidade diurna
Despediram-se e cada um tomou um rumo diferente
Embora subterraneamente unidos pela invenção conjunta
de um amor subitamente imperativo

Um homem uma mulher um cartaz de denúncia
colado em todas as esquinas da cidade
A rádio já falou A TV anuncia
iminente a captura A policia de costumes avisada
procura os dois amantes nos becos e avenidas
Onde houver uma flor rubra e essencial
é possível que se escondam tremendo a cada batida na porta
fechada para o mundo
É preciso encontrá-los antes que seja tarde
Antes que o exemplo frutifique
Antes que a invenção do amor se processe em cadeia

Há pesadas sanções paras os que auxiliarem os fugitivos

Chamem as tropas aquarteladas na província
convoquem os reservistas os bombeiros os elementos da defesa passiva
Todos
Decrete-se a lei marcial com todas as suas consequências
O perigo justifica-o
Um homem e uma mulher
conheceram-se amaram-se perderam-se no labirinto da cidade
É indispensável encontrá-los dominá-los convencê-los
antes que seja demasiado tarde
e a memória da infância nos jardins escondidos
acorde a tolerância no coração das pessoas

Fechem as escolas
Sobretudo protejam as crianças da contaminação
Uma agência comunica que algures ao sul do rio
um menino pediu uma rosa vermelha
e chorou nervosamente porque lha recusaram
Segundo o director da sua escola é um pequeno triste
Inexplicavelmente dado aos longos silêncios e aos choros sem razão
Aplicado no entanto Respeitador da disciplina
Um caso típico de inadaptação congénita disseram os psicólogos
Ainda bem que se revelou a tempo
Vai ser internado
e submetido a um tratamento especial de recuperação
Mas é possível que haja outros. É absoIutamente vital
que o diagnóstico se faça no período primário da doença
E também que se evite o contágio com o homem e a mulher
de que se fala no cartaz colado em todas as esquinas da cidade

Está em jogo o destino da civilização que construímos
o destino das máquinas das bombas de hidrogénio
das normas de discriminação racial
o futuro da estrutura industrial de que nos orgulhamos
a verdade incontroversa das declarações políticas

Procurem os guardas dos antigos universos concentracionários
precisamos da sua experiência onde quer que se escondam
ao temor do castigo

Que todos estejam a postos
Vigilância é a palavra de ordem
Atenção ao homem e à mulher de que se fala nos cartazes
À mais ligeira dúvida não hesitem denunciem
Telefonem à polícia ao comissariado ao Governo Civil
não precisam de dar o nome e a morada
e garante-se que nenhuma perseguição será movida
nos casos em que a denúncia venha a verificar-se falsa

Organizem em cada bairro em cada rua em cada prédio
comissões de vigilância. Está em jogo a cidade
o país a civilização do ocidente
esse homem e essa mulher têm de ser presos
mesmo que para isso tenhamos de recorrer às medidas mais drásticas

Por decisão governamental estão suspensas as liberdades individuais
a inviolabilidade do domicílio o habeas corpus o sigilo da correspondência
Em qualquer parte da cidade um homem e uma mulher amam-se ilegalmente
espreitam a rua pelo intervalo das persianas
beijam-se soluçam baixo e enfrentam a hostilidade nocturna
É preciso encontrá-los
É indispensável descobri-los
Escutem cuidadosamente a todas as portas antes de bater
É possível que cantem
Mas defendam-se de entender a sua voz
Alguém que os escutou
deixou cair as armas e mergulhou nas mãos o rosto banhado de lágrimas
E quando foi interrogado em Tribunal de Guerra
respondeu que a voz e as palavras o faziam feliz
Lhe lembravam a infância
Campos verdes floridos Água simples correndo A brisa nas montanhas

Foi condenado à morte é evidente
É preciso evitar um mal maior
Mas caminhou cantando para o muro da execução
foi necessário amordaçá-lo e mesmo assim desprendia-se dele
um misterioso halo de uma felicidade incorrupta

Impõe-se sistematizar as buscas Não vale a pena procurá-los
nos campos de futebol no silêncio das igrejas nas boîtes com orquestra privativa
Não estarão nunca aí
Procurem-nos nas ruas suburbanas onde nada acontece
A identificação é fácil
Onde estiverem estará também pousado sobre a porta
um pássaro desconhecido e admirável
ou florirá na soleira a mancha vegetal de uma flor luminosa
Será então aí
Engatilhem as armas invadam a casa disparem à queima roupa
Um tiro no coração de cada um
Vê-los-ão possivelmente dissolver-se no ar Mas estará completo o esconjuro
e podereis voltar alegremente para junto dos filhos da mulher

Mais ai de vós se sentirdes de súbito o desejo de deixar correr o pranto
Quer dizer que fostes contagiados Que estais também perdidos para nós
É preciso nesse caso ter coragem para desfechar na fronte
o tiro indispensável
Não há outra saída A cidade o exige
Se um homem de repente interromper as pesquisas
e perguntar quem é e o que faz ali de armas na mão
já sabeis o que tendes a fazer Matai-o Amigo irmão que seja
matai-o Mesmo que tenha comido à vossa mesa e crescido a vosso lado
matai-o Talvez que ao enquadrá-lo na mira da espingarda
os seus olhos vos fitem com sobre-humana náusea
e deslizem depois numa tristeza líquida
até ao fim da noite Evitai o apelo a prece derradeira
um só golpe mortal misericordioso basta
para impor o silêncio secreto e inviolável

Procurem a mulher e o homem que num bar
de hotel se encontraram numa tarde de chuva
Se tanto for preciso estabeleçam barricadas
senhas salvo-condutos horas de recolher
censura prévia à Imprensa tribunais de excepção
Para bem da cidade do país da cultura
é preciso encontrar o casal fugitivo
que inventou o amor com carácter de urgência

Os jornais da manhã publicam a notícia
de que os viram passar de mãos dadas sorrindo
numa rua serena debruada de acácias
Um velho sem família a testemunha diz
ter sentido de súbito uma estranha paz interior
uma voz desprendendo um cheiro a primavera
o doce bafo quente da adolescência longínqua
No inquérito oficial atónito afirmou
que o homem e a mulher tinham estrelas na fronte
e caminhavam envoltos numa cortina de música
com gestos naturais alheios Crê-se
que a situação vai atingir o climax
e a polícia poderá cumprir o seu dever

Um homem uma mulher um cartaz de denúncia
A voz do locutor definitiva nítida
Manchetes cor de sangue no rosto dos jornais

É PRECISO ENCONTRÁ-LOS ANTES QUE SEJA TARDE

Já não basta o silêncio a espera conivente o medo inexplicado
a vida igual a sempre conversas de negócios
esperanças de emprego contrabando de drogas aluguer de automóveis
Já não basta ficar frente ao copo vazio no café povoado
ou marinheiro em terra a afogar a distância
no corpo sem mistério da prostituta anónima
Algures no labirinto da cidade um homem e uma mulher
amam-se espreitam a rua pelo intervalo das persianas
constroem com urgência um universo do amor
E é preciso encontrá-los E é preciso encontrá-los

Importa perguntar em que rua se escondem
em que lugar oculto permanecem resistem
sonham meses futuros continentes à espera
Em que sombra se apagam em que suave e cúmplice
abrigo fraternal deixam correr o tempo
de sentidos cerrados ao estrépito das armas
Que mãos desconhecidas apertam as suas
no silêncio pressago da cidade inimiga

Onde quer que desfraldem o cântico sereno
rasgam densos limites entre o dia e a noite
E é preciso ir mais longe
destruir para sempre o pecado da infância
erguer muros de prisão em circulos fechados
impor a violência a tirania o ódio

Entretanto das esquinas escorre em letras enormes
a denúncia total do homem e da mulher
que no bar em penumbra numa tarde de chuva
inventaram o amor com carácter de urgência

COMUNICADO GOVERNAMENTAL À IMPRENSA

Por diversas razões sabe-se que não deixaram a cidade
o nosso sistema policial é óptimo estão vigiadas todas as saídas
encerramos o aeroporto patrulhamos os cais
há inspectores disfarçados em todas as gares de caminhos de ferro

É na cidade que é preciso procurá-los
incansavelmente sem desfalecimentos
Uma tarefa para um milhão de habitantes
todos são necessários
todos são necessários
Não sem preocupem com os gastos a Assembleia votou um crédito especial
e o ministro das Finanças
tem já prontas as bases de um novo imposto de Salvação Pública

Depois das seis da tarde é proibido circular
Avisa-se a população de que as forças da ordem
atirarão sem prevenir sobre quem quer que seja
depois daquela hora Esta madrugada por exemplo
uma patrulha da Guarda matou no Cais da Areia
um marinheiro grego que regressava ao seu navio

Quando chegaram junto dele acenou aos soldados
disse qualquer coisa em voz baixa e fechou os olhos e morreu
Tinha trinta anos e uma família à espera numa aldeia do Peloponeso
O cônsul tomou conhecimento da ocorrência e aceitou as desculpas
do Governo pelo engano cometido
Afinal tratava-se apenas de um marinheiro qualquer
Todos compreenderam que não era caso para um protesto diplomático
e depois o homem e a mulher que a policia procura
representam um perigo para nós e para a Grécia
para todos os países do hemisfério ocidental
Valem bem o sacrifício de um marinheiro anónimo
que regressava ao seu navio depois da hora estabelecida
sujo insignificante e porventura bêbado

SEGUE-SE UM PROGRAMA DE MÚSICA DE DANÇA

Divirtam-se atordoem-se mas não esqueçam o homem e a mulher
Escondidos em qualquer parte da cidade
Repete-se é indispensável encontrá-los
Um grupo de cidadãos de relevo ofereceu uma importante recompensa
destinada a quem prestar informações que levem à captura do casal fugitivo
Apela-se para o civismo de todos os habitantes
A questão está posta É preciso resoIvê-la
para que a vida reentre na normalidade habitual
Investigamos nos arquivos Nada consta
Era um homem como qualquer outro
com um emprego de trinta e oito horas semanais
cinema aos sábados à noite
domingos sem programa
e gosto pelos livros de ficção cientifica
Os vizinhos nunca notaram nada de especial
vinha cedo para casa
não tinha televisão,
deitava-se sobre a cama logo após o jantar
e adormecia sem esforço

Não voltou ao emprego o quarto está fechado
deixou em meio as «Crónicas marcianas»
perdeu-se precipitadamente no labirinto da cidade
à saída do hotel numa tarde de chuva
O pouco que se sabe da mulher autoriza-nos a crer
que se trata de uma rapariga até aqui vulgar
Nenhum sinal característico nenhum hábito digno de nota
Gostava de gatos dizem Mas mesmo isso não é certo
Trabalhava numa fábrica de têxteis como secretária da gerência
era bem paga e tinha semana inglesa
passava as férias na Costa da Caparica.

Ninguém lhe conhecia uma aventura
Em quatro anos de emprego só faltou uma vez
quando o pai sofreu um colapso cardíaco
Não pedia empréstimos na Caixa Usava saia e blusa
e um impermeável vermelho no dia em que desapareceu

Esperam por ela em casa: duas cartas de amigas
o último número de uma revista de modas
a boneca espanhola que lhe deram aos sete anos
Ficou provado que não se conheciam
Encontraram-se ocasionalmente num bar de hotel numa tarde de chuva
sorriram inventaram o amor com carácter de urgência
mergulharam cantando no coração da cidade

Importa descobri-los onde quer que se escondam
antes que seja demasiado tarde
e o amor como um rio inunde as alamedas
praças becos calçadas quebrando nas esquinas

Já não podem escapar Foi tudo calculado
com rigores matemáticos Estabeleceu-se o cerco
A policia e o exército estão a postos Prevê-se
para breve a captura do casal fugitivo
(Mas um grito de esperança inconsequente vem
do fundo da noite envolver a cidade
au bout du chagrin une fenêtre ouverte
une fenêtre eclairée)

Daniel Filipe, poeta caboverdiano (1925-1964)

Berggasse, 19

2009-03-24T23:08:00.012-03:00

Berggasse, 19

Mais perto do que imaginas existe um espaço a conquistar
Todos os astros estão lá... Órgãos e vísceras plugados
Homem-mágica, fascinante desconhecido!

Persigo um ideal de paz
Armas brancas nas caravanas inanimadas
O texto dos anjos emblemáticos
O signo dos monges capados
Bruxaria sacerdotal, signos e essências
Talvez, rituais profanos.

- (...) babei sobre Jung,
dormindo com a luz refletida em meus bonecos de cera...

Herdeiro das coisas alheias,
Consagrado por tola vida.
Montado num pégaso anil do inconsciente coletivo.

Enigmático piscar visionário
Engenhoso punho ilógico
A percorrer veias do devaneio,
(meus impróprios segredos)

- (...) babei sobre Jung,
dormindo com a luz refletida nos meus bonecos de cera...

Há poço no vazio do meu ser
Vez em quando mergulho nele.
Existe um lago limítrofe - no que
Penso, leio e escrevo.
Sou ilha ideológica dos acidentes geográficos de minha lenda

As setas que sigo não apontam para dentro.
- Psiu!!! Tio Freud acordou.

Slz, 1999

Slumdog Millionaire

2009-03-12T15:06:00.029-03:00

Slumdog Millionaire

Hoje ao acessar o Yahoo, li uma notícia que sem dúvida acrescentará muito aos dias que seguem. "Bill Gates volta a ser o mais rico do mundo". E daí? Me perguntei sem o menor interesse de percorrer a lista de nomes. Noutro link escaneio comentários sobre o filme Quem quer ser um milionário? Respondi prontamente: não! Não persigo tanta grana. Entre a meia dúzia de perguntas feitas na película (é... o roteiro nos brinda com isso) chutei todas, mas acertei a que carrega o filme nas costas.

Sem dúvida a direção do inglês Anthony Dod Mantle é primorosa. Apesar de não assumir publicamente é visível a influência de Fernando Meireles em seu trabalho. As comparações são inevitáveis. Locado nos becos de Mumbain, o filme não poupou nem mesmo a galinha ciscadora de esgoto e o enquadramento ligeiro dos vira-latas igualmente retratados nas vielas de Cidade de Deus.

O filme traz o jovem Jamal Malik, que para chamar a atenção do amor perdido, participa de um programa de perguntas e respostas transmitido em rede nacional. O similar do extinto Show do Milhão do SBT, com um Sílvio Santos indiano impagável. A história revela que as lembranças de Malik estão diretamente ligadas as perguntas feitas no programa. Coincidência? Um show de roteiro e edição que fazem vibrar. A trilha sonora é um caso à parte. Algo que os nossos ouvidos Ocidentais não estão acostumados. A Índia em todas suas cores e sons numa obra prima que contraponta risos e o bom drama.

Há poucos caminhos para se chegar aos 40 bilhões de dólares de Gates ou aos 20 milhões de rúpias de Malik. Em tempos de crise econômica e a febre Obama esfriando Quem quer ser um milionário é um prato cheio para a América carente de heróis. Não menos belo, o sonho americano parece não ter acabado. Definitivamente as janelas da Microsoft e as portas dos The Doors levam a mais do que a mera percepção.

Prelúdio para um bom ano

2009-03-10T13:02:00.007-03:00

Prelúdio para um bom ano

Às vezes, maneiras inusitadas de enxergarmos a vida, se confundem com a maneira ideal de a fitarmos. Falo isso, como se a pessoa que fui ontem, pudesse colocar em mim algo de renovada esperança aos dias que se seguem. Acordei de um sonho. Entre mortos e feridos restou-me aos ouvidos a eloqüente indagação: quer que eu te chame de quê? Menino alegre de enorme pança?...

Trilhar caminhos antes percorridos me deram a impressão de estar terminantemente empenhado em saudar as sugestões dos deuses do acaso. Sua presença de enorme inspiração me seduziram desde o primeiro instante que a vi. Seu olhar fazia parte de uma seleta dúzia de olhares que se seguiriam à minha aprovação.

Parei em suas pernas que mesmo em sua saia rodada denunciavam a postura de mulher de simpatia astuta. Sua delgada cintura e sua delicada voz ao pronunciar meu nome selavam aquele encontro. Começo de muitos dons.

Um abraço apertado... Carícias de cumplicidade brejeira não mais passavam despercebidas. Seu olhar em direção ao meu entorpecia meus sentidos. Sua etiqueta à mesa me parecia familiar. Um convite. Luzes apagadas e uma projeção na tela. Dois corpos respeitosamente postos ao embate. Mas quem poderia resistir? Envolto a recomendações dei-lhe o primeiro beijo. Sua boca molhada parecia saber o que procurava.

Como se tivéssemos sido tocados por uma óbvia e ao mesmo tempo inesperada síndrome passional, nos demos as mãos e namoramos a luz do luar. Sentados à beira do caminho de incertezas e ao aconchego da novidade. Naquele momento desliguei todo pé atrás – e que olhar pra trás agora é só seis horas – minha desconfiança era estágio 2 numa escala de 0 a 5.

Era ela... Ah! Se era!... Sem dúvidas prelúdio para um bom ano. O inédito. O novo à minha porta como se tivesse sido caprichosamente entregue pelas mãos divinas do acaso. Coincidências falham... Se tiver escrito seu nome é simplesmente súbita Júlia ou qualquer resposta de vestibular.

Muitas Esquinas

2009-02-09T11:09:00.008-02:00

Muitas Esquinas

Todos os dias, ela ensaia dizer o que guarda em segredo.
Há muito em pensamentos reprime desejos...
Um bilhete na agenda. Nunca! Mais um dia no ano
Enquanto fuma um cigarro flerta o teto do cômodo.
Acaricia as pernas com um olhar distante
Se esconde dos carros, janelas e flores
Recorda pequenices, beijos e dramas
De qualquer pessoa que pronuncie seu nome.
Sua rotina distrai, já não deforma as linhas das mãos
O amor se desfaz em quebradiços sonhos
No coração habita cidades instantes
Esconderijos frágeis de quem perde o sono.

Um brinde a todos!!!

2008-12-30T14:22:00.005-02:00

"O pessimista se queixa do vento.
O otimista espera que ele mude.
O realista ajusta as velas."
(William George Ward )

2008 ficou na memória. Viajei bastante... Adianto que não foram muitos os lugares, mas foram inesquecíveis as paisagens. Viajei por mim mesmo, por locais novos e pessoas fantásticas. Nas terras por onde andei fiz questão de registrar, imprimir e guardar cada riso, satisfação e alegria. Cada ensinamento, aprendizado e palavra de aconselho. Grandes momentos. Encontros e desencontros.

A propósito, sugiro aos amigos uma idéia nada original, mas que este ano funcionou comigo. Comece 2009 com uma máxima que possa norteá-lo pelo ano inteiro. "Beberei menos", "Comerei mais", "Trabalharei menos", "Serei menos triste", "Farei exercícios." (por que, não?). Afinal, no 12º andar da escala dos dias, uma máxima debaixo do braço e um punhado de determinação no bolso, fazem parte.

Apaixonei-me e desapaixonei-me. Desapaixonado fui em frente, como quem caça um troço na geladeira pra matar uma fome rasteira. Apaixonado, depois da semeadura, facinho no meu colo realizações de uma vida inteira.

O mundo mudou. Há rumores de crise e um sentimento de esperança no ar. O que nos aguardará em 2009? Sugiro muita confiança em si mesmo e sabedoria pra desviar dos maus ventos. Amigos, que venha 2009! Repleto de felicidade e realizações. Simplesmente inédito

Imenso abraço!!! Um brinde a todos!!!

P.S.: Aguardo a sua máxima para esse ano

Artur Moreira Lima: o Pelé do Piano, no quintal de casa

2008-10-12T23:45:00.016-03:00

253 concertos. Essa é a marca do projeto Um Piano na Estrada. Trabalho de um dos maiores nomes da música erudita brasileira, o pianista Artur Moreira Lima. Com o apoio do Estado e da iniciativa privada, desde 2003 o maestro percorre o país, em seu caminhão palco, levando o seu piano para o meio da praça. Até o final do ano serão mais 50 apresentações no interior de Minas e no Nordeste.

Ouvi os acordes da janela de casa e não resisti. Tomei o elevador e fui ao encontro da música. Chopin, Villa-Lobos, Pixinguinha, Luiz Gonzaga, entre outros mestres foram apresentados as quase 5oo pessoas que lotaram o estacionamento da Administração (Prefeitura) do Riacho Fundo I-DF. Um piano e um talento. Um homem e uma praça. Pessoas de diversas idades reunidas em um espetáculo da melhor qualidade.

Sem dúvida, um projeto inteligente, digno de ser saudado. Além de democratizar a cultura e aproximar as pessoas de um grande valor de nossas artes, deixa-nos com o espírito revigorado para enfrentar mais uma semana de pura correria. Grana?... Rola muita, mas isso é outro detalhe.

O projeto de Artur, inaugurou um sem número de boas iniciativas semelhantes, em todo país. A praça, como espaço alternativo de mediação de grandes artistas, é a praça que queremos todos os dias.

Fifteen flower

2008-10-05T00:43:00.008-03:00

Fifteen flower

idos de outubro sobre o olhar lúdico
é primavera no jardim da rua
e tudo se encerra no vigésimo sexto dia
na esperança que nasçam flores em meu canteiro vazio

existem lógicas inúmeras
na madrugada as flores são muitas.
mas há que existir o irresistível doce.
demasiadamente especial como se fosse.
insistentemente minha e o perfume de todas.
aromas e sabores de um eterno instante a dois

momentos primo verais em ti
sensações primaverais em mim
À flor da pele, pétala por pétala, teu.
porque também és tu.

Joguete

2008-10-04T23:43:00.014-03:00

Joguete

recuperar o tempo perdido enquanto tudo se desfez
dizer ser infinito enquanto o fim permeia
dominar o espaço enquanto desconheço a mim mesmo
distrair o pensamento enquanto saídas não encontrei

ser compreensível enquanto o contexto não se fez
decifrar os pergaminhos enquanto fujo ao que leio
estar confiante enquanto correm os ponteiros
rezar por um Deus enquanto quero corpo inteiro.

contar mentiras enquanto penso em lucidez
achar fabuloso enquanto o sapo vira burguês
sorrir esquisito enquanto os servos matam o rei
falar em amigos enquanto querem minha cabeça

lutar contra evidências enquanto vasculham o meu templo
querer humildade enquanto as luzes se perderam
crer na realidade enquanto assim convém
viver a razão enquanto grita o que vem de dentro

não tenho medo de dizer adeus, apenas procuro a paz
apenas busco a trajetória enquanto imploram para que eu me distraia
sem destino, perdido mais nada,
encontro vestígios do que ainda teimo crer

post mortem:

enquanto houver enganos da eterna alma vazia
enquanto houver enganos nostálgica razão perdida
digo adeus por nós, encontramos a foz
becos de uma história em aberto
odisséia dos homens na terra
pesos e medidas a entender-se

Setembro 1999

2008-09-06T11:37:00.009-03:00

Setembro 1999

um estado, lágrimas inatas.
um Estado lágrimas e nada.
estado concreto! não o abstrato.
de leis que nem mesmo são leis,
ninguém para cumprí-las de fato.

estado transitivo, intransitivo,
sei lá! de agonia... a inércia é total!
- o que inércia?
diria o cidadão sem eira nem beira
só com o azul do céu
faltando as nuvens para pisar.

deliberadamente vamos celebrar a falta de assunto.
onde estão as propostas?
inteligentes propostas.
canhotos destros, destros canhotos.
reclamamos por reflexo:
impulsos nervosos que se fazem na décima terceira vértebra da espinha
(sem qualquer carne de peixe)

cenário sujo! uma Candangolândia enfeitada para o dia 7.
patriotismo ilustrado. nas siglas do inferno F...C... M... H...
coisas da terrinha em que se plantando tudo dá.
traidores liberais, transpirando ideais mórbidos
mantém o mistério de serem hipócritas das criptas de primeiro escalão.

covardes sentados em mesas de Cedro amazônico.
miseráveis trepados nos meses de fome.
a inércia é total!
- o que é inércia?
diria o pequeno cheira cola no sinal.
responderia em um artefato o poeta:
é tal falta de propostas... inteligentes propostas
propósitos inteligentes.

misturamo-nos com a burguesia
sentando para conversar.
misturando ideologias
tomando chá em porcelana inglesa

somos os filhos da revolução inacabada
somos os filhos dos exílios frustrados
somos um povo sem memória
- Independência ou morte!
Mataria quem? O portuguezinho no alto de seu cavalo?

privilegiados intelectuais cátredas
marginalizados povo massa
ainda podemos nos armar
nosso pedaço de pano sagrado
insígnias: xô Satanás! Capitalismo $elvagem!
razão humana em pitadas.
compremos em hipermercados um pouco de paciência
tolerância à sistemática do capital inesgotável.
corvos em vermelho e branco engolindo insetos esverdeados.

pra quê sair se hoje é feriado?
preciso de grana pra ter o que por a mesa.
ufanistas, cuspam nesta droga
ufanistas, achem isto jóia.

oh! dia.
diazinho sem graça!
sorrisos encardidos na sala.
lembrei! sou brasileiro a seleção é goleada
esqueci de ir ara o desfile da Esplanada
perdoe-me:
oh! pátria amada

slz, 7 de setembro 1999

Shopping

2008-08-24T02:21:00.007-03:00

Shopping

em tortos caminhos de granito brilhante
vagam almas perdidas em fugaz vigilância
podre desprovido o caminho iminente
dos que tateiam alucinados em meio as placas de neon

hombridade disse adeus
a inocência é um vício
salgados passadas em lanchonetes granfinas
eterno mundo rei! imundo aparente reino
imbecis narcisistas desfilam como semideuses

gente comprando o necessário em lojas de comercial de revista
fitam apenas as etiquetas, marca registrada, modismo...
já que não sou de ferro compro um maço de cigarros
pego a contra-mão da futilidade para gozar versos Maurícios e Patrícios

longe das vitrines impecáveis,
nos escritórios das multis de todas as partes
o jovem mundo consumista pautam
ensaios apressados traduzem:
que tenham espinhas o futuro nacional.

Desabafo de um Homem sem Fé

2008-08-06T13:30:00.008-03:00

Desabafo de um Homem sem Fé

sem motivos.
sem motivação.
vivendo na pressão que descortina.
da impressão de se ter.
de se fazer qualquer nome.
vivendo dos tapinhas nos ombros dos bons moços.
oh! que bons samaritanos.

angústia.
lamentação.
sem vocação pra Cristo ou Judas.
fujo de mim mesmo e tenho saudades.
nas esquinas ignoro vozes de redenção.

sempre bela a vida que rebola no corpinho da menina magrela.
nos meus olhos cheios de lágrimas e vazio de fome.
o colossal vazio que me imponho.

sem motivos.
sem motivação.
"pára e escuta.
pára e pede ajuda".
minhas pequenices dariam um bom romance.

se fechar os olhos e numa garrafa guardar todo o meu delírio
talvez consiga um emprego num periódico, numa repartição popular.
copos aos menos ébrios.
elixir de contra informação.
na parede do quarto um piano.

estranho-me com esses calafrios insanos.
estou doente de saudade!
dos dias em que a poesia tinha lugar.
a maresia e as tardes de qualquer dia um quê especial.
sem muito dinheiro nos bolsos.
um burocrata a atrapalhar a vida de qualquer vestígio emocional.
autodidata de sonhos.
mestre e porto dos mares.
pretensioso a navegar mais que qualquer Ita do Norte.

estou profundamente cansado.
prestes a pedir pra sair! ou entrar...
- mas muita calma nessa hora, meu bom rapaz?
Estás à prova e sendo avaliado.
tenho planos pra você.
queres um iate? uma dama pra casar?
uma bússola para se achar o Sul de impressões primaverais?

irreconhecíveis os pincéis, as cores, a prancha
intolerável a fugacidade que me proponho.
inerte como um quadro de quem se contempla um sorriso triste.
paisagem de desencanto numa guerra que está por ser perdida.

Química Teia

2008-08-03T23:19:00.005-03:00

Química Teia

lenta abertura de olhos...
para se acreditar que a vida é possível.
agora antes e depois,
mais logo é o acaso:
seco e servil.

a respeito me ponho a pensar,
que a Afinidade guarda a Finalidade.
sonhos de menino novo,
peças Lego em constantes conexões.

há ciência o bastante em predispor sorrisos
guardo impressões de uma primeira vez.
cultivando musas deram-me bandejas
atípicos preparativos para um louco encantamento.
feitiço Maia ou remédio de prateleiras?
eis que me surge um gostoso desassossego.

Loucos de pedra

2008-07-25T18:16:00.035-03:00

foto: Herick Murad

Brasília vive um momento especial. Prepara-se para comemoração de seus 50 anos em 2010 e vive a expectativa de ser escolhida uma das sedes da Copa do Mundo em 2014. Para alguns analistas a escolha é dada como certa. Como toda grande cidade que se prepara para festividades desse nível, Brasília precisa em um curtíssimo tempo, oferecer melhores condições de infraestrutura aos moradores e visitantes que por aqui estarão. Essa caminhada requer uma população consciente do que está por vir. De olho nas ações a serem implementadas. E um poder público atuante, certo do papel de buscar as melhores alternativas para todos.

As ações incluem melhorias na segurança pública, disponibilização de mais leitos nos hotéis, atenção especial à conservação e manutenção dos monumentos e pontos turísticos da cidade, por exemplo. Afinal, a capital pertence ao seleto grupo de cidades Patrimônio da Humanidade. No entanto, nenhuma questão chama tanto atenção quanto a do transporte público.

Brasília se transformou em verdadeiro canteiro de obras. Reclames em cima de reclames publicados no horário nobre. Viadutos, duplicação de vias, ampliação do metrô, renovação da frota de ônibus coletivos e substituição das chamadas vans do transporte alternativo por microônibus. Ainda estão previstos 600 Km de ciclovias em todo Distrito Federal e a implantação do VLT e VLP. Veículos leves sobre trilhos e pneus, respectivamente. Incrementos vitais estão sendo feitos pelo governo local somados a esforços que vem desde o Palácio do Planalto até o Banco Mundial. Em meio a essa faxina, que mais do que bem intencionada cheira a reeleição, uma medida me chamou atenção.

Baseados no projeto Brasília Limpa do GDF, há pouco mais de dois meses, fiscais da Administração de Brasília derrubaram a marretadas alguns tótens poéticos instalados nas paradas de ônibus da avenida W3. Alegaram que as placas atrapalhavam o acesso aos ônibus. Mas desde quando esses funcionários entendem de acessibilidade, mobilidade ou qualquer coisa relacionada a transporte público?

Não eram quaisquer pontos de embarque e desembarque de passageiros entregues a correria do dia a dia. Eram paradas poéticas. Ali existiam belos mosaicos com textos poéticos. Poesia cravada nas veias da cidade. Trabalho idealizado há quatro anos pelo artista plástico e líder do grupo de artistas e poetas Loucos de Pedra, Henrique Gougon (61).

É uma lástima e uma tremenda burrice medida tão impopular e despropositada. Temos grandes e graves problemas no transporte público que estão sendo resolvidos. Mas desde quando poesia atrapalha a vida? O ir e vir de quem precisa tomar um coletivo? Os mosaicos não descaracterizavam a cidade e suas áreas tombadas. Muito pelo contrário, com suas mensagens contribuíam sim, para organização de um ideal de paz. Além disso somavam-se a construção da identidade de Brasília. Cidade que por ser jovem, e mesmo dispor de um sem número de elementos que a identifique, ainda é carente de referenciais desse tipo. A mesma poesia concreta que recebe o descaso das autoridades locais, enfeita com dizeres de Paulo Freire os jardins do MEC na Esplanada.

A foto que ilustra este post é um manifesto do grupo Loucos de Pedra contra a demolição dos mosaicos instalados nas paradas 509/510 Sul da W3. Na ausência das placas poéticas publicaram seus mosaicos nas calçadas. Versos de P.J. Cunha que emocionam àqueles que ali enxergam adiante. Longe da miopia de certos burocratas e "bem intencionados" de plantão. Tentem acabar com os mosaicos da W3, mas demolir o chão e a poesia incrustada nos corações dos que por ali vivem e passam, realmente não dá. Há mais o que se fazer, de fato, por esta cidade.

Colombina

2008-07-05T10:14:00.042-03:00

olhos abertos para o caos!
avistei-me na vitrina dos pesadelos ancestrais
saboreando bordões e idéias prontas.
há cervejas no braço da poltrona amassada
incensos da véspera nos cinzeiros da sala
um gato preto mira-me do décimo terceiro andar.
dos auditórios circenses, laboratórios da anti-retórica
e entreguismo clássico, vazou um segredo mágico.

degustei um quilo de clichês,
12 centavos a dúzia ou era o par?
era um verso de Murilo Mendes.
- num sol de tarde, devia ser praia?...

fugi do desejo alienado de parecer fácil
ou aparecer fácil! de fato:
era a bela esparramada na sala
em meio as crianças a falar bobagens
palavras vulgares
inconseqüências de seu gênio vago.

- venho muito respeitosamente, pedir-lhe
que desplugue-se e caia fora do meu rack!!!
sem ignorância chutei-a barraco à fora
recomendei que não voltasse
recordei o dia que a havia comprado.
às vésperas do Plano Collor, pra que poupar?

velha TV
sem reputação e controle remoto
pobre TV
à toa com seus tons mal acabados
impinando a tela sem necessidade
mostrando qualquer promessa de plástica (digital).

de suas janelas hi-techs
vendo a TV ao relento
a Internet bradou sua crítica contra os canais-massa.
apressada publicou em seus blogs
traduziu em winks... emotions grátis :) :p ;)
- TV de ratos jogos piada traseiros ovóides
peitos gozados glicose lágrimas
fruto de seu tubo de imagem poluído e
um alto falante tagarela como um rádio.
Horas em frente a qualquer sítio Google, pode.

na rua confortaram-na ouvindo o seu negócio.
mais tarde, um drinque no boteco próximo.
embriagaram-se ao som de imagem e voz.
times da segunda divisão da bola.

o popular assistindo não controlou a emoção.
levou-a no colo sem restrição.
bonitinha, poucas polegadas
acomodou-a no quarto sem preconceito de marca
compro-lhe um controle e ainda fez-lhe um check-up.
penosamente a quis requintada.

por vezes lembrava de sua pose no bar
colocava no Esporte ou tirava-lhe do ar
mata-tempos: subestimou seu ócio.
fugiu com um home theater e um LCD ignóbil.
final da curtição de um Pierrot assíduo sem lógica.
fingiu tudo fim de tudo:
- não creio em santas, pay per views ou estatais...

mas como era o nome dela?
do grego tele - distante
do latim visione - visão
nomes em almanaques.

Coceira no saco

2008-06-18T09:44:00.011-03:00

Nada é mais insuportável ao homem do que o repouso total sem paixões, sem negócios, sem distração, sem atividade. sente então o seu nada, seu abandono sua insuficiência, sua dependência, sua impotência, seu vazio. no mesmo instante virá no fundo de sua alma o tédio, a escuridão, a melancolia, as penas, o despeito, o desespero

(Pascal)

Coceira no saco

no auge do fazer nada
questiona-se a existência;
figura-se um olhar à palma da mão direita.
na carência do momento fita-se as algemas
que libertam de si mesmo.

"são maneiras ingratas de seguir"
o praxe do meu senso diz...
pensamentos empoierados com pó de monotonia

procuro o sol
relógios de tempo e números
caminhos de sentido traduzido
bons coices de lembranças à vista
viagens à margem da moldura

pelo menos a dormência de um prazer conjunto.

Slz, 3 de julho 2000

Legenda

2008-06-14T23:29:00.005-03:00

"Te pego na escola e encho a tua bola
com todo o meu amor (...)"
Cazuza

Legenda

percebo quem és quando lês os papéis cúmplices do que sou
invento dialetos da alma introspecta que só você decifrou.
sinto algo que diz, mas sou aprendiz nesse papo de libido e amor
desconfio do que dizes e mesmo o que digo creio não sermos
[ impostores

embarco na vida sou clandestino não mais que um sonhador
capto tua luz nos meus olhos, vezes finjo não olho, indicando a direção.
pra que ter a doçura, status diminuto,
se sei o que é doce fingindo saborear o amargo das coisas
falo de coisas malucas quereres do mundo tu mais que um ouvido bom.

não deixemos que a vaidade
escassez lealdade faça de nós algo estranho
organize as verdades pra se ter as metades é preciso dividir por dois
certo e inexato detesto números piratas numerologia nem tanto!
um cartão teu espero (não desfazer a promessa) só pra lembrar teu nome.

Slz - 21 / 01 / 2000

Casa dos espelhos

2008-05-26T22:50:00.006-03:00

Amigos, um poema esquecido no fundo de qualquer relicário...

Casa dos espelhos

prefiro crianças alérgicas
à tapinhas nos ombros.
só porque tenho a certeza que a coceira que sentes, menina,
foi eu quem te dei. e mesmo que não,
deixe que eu pense!
sentada nos bancos da escola,
essa a quem prefiro chamar de charme.
fingindo-me acreditar em raras coisas do pensamento.

que é a realidade?
a porrada avassaladora nas costas?
ou as palavras que desfilam em sua pele nua a coçar ensejos?
(desejos anticlericais. quase todos impublicáveis
e imperdoáveis como é de praxe)
detesto conceitos e essa dialética fresca
mas tudo faria sentido insuportavelmente
se pudesse descobrir seu último segredo?

prefiro crianças descalças, pés no chão,
deixando-me fotografar seus recreios
deixando-me sobrevoar suas poucas certezas
reféns no amor: esse sentir sem um porquê de não se saber.

brinquem com espelhos, crianças!
pois mais cedo ou mais tarde
descobrirão a sorte: fim das possibilidades
começo de quem cogita
acaso bom de qualquer caso.

quando muitos minutos separarem a chegada da partida
poderão dizer (crianças) que encontraram a saudade.
que é saudade? se um dia a sentirem basta.
ardência melhor que qualquer esquecimento de ontens;
relevantes, se vierem a calhar,
sobre a mesa de incertezas
passadas salgadas
gozadas
seminuas lisas
melhor que qualquer charme (e tudo são charmes!)
fel gostoso da boca
doçura perfeita
doce perfeição: detalhe mitificador? ou já mitificado?
lembranças acesas numa certa escuridão medrosa.

prefiro crianças como você, menina puta,
que dorme e também sonha
displincentemente

Madura cria

2008-05-22T23:31:00.012-03:00

Madura cria

que dizer, da inútil tentativa de querermos acertar sempre?
são nos dadas escolhas inúmeras, como se fosse fácil receber muitas.
por mais que o Norte tenha parecido Sul, distante e sem sentido.

colhemos sem levar em conta os atores de nossa safra de mundos.
fartura de sensações transcendentais.

que dizer, das tentativas frustradas? que não foram,

pelo simples fato de não terem existido.

que dizer, se tivéssemos asas?
e nossas pegadas já não tivessem mais tanta importância.

que dizer de dois pontos opostos?e que mesmo assim

os sonhos são cortados por corpos celestes.

os nós da véspera talvez nos façam crer em estrelas

Necessidade aplicada ao texto

2008-05-17T00:38:00.006-03:00

Necessidade aplicada ao texto

hão de chamar poema
sobrevivente sem acento e hipocrisia.
verbos em botecos da orla e horizontes virgens.
coerente mistura de amanheceres
reta indiferente ou nada.
pó das madrugadas loucura alheia linha.
rastro de pensamentos vagos
que desencontram as 4 paredes do quarto
breves e libertos papéis concretos
em bacia d'água e aromas incrédulos.

vá! mexa com desesperança as maçãs da face.
descubra o seu riso sardônico. ao engolir dejetos e cheiros
esteja cios-hiena-mórbida em órbita tão cósmica
quanto um palmo o a sua frente.

tantas coisas e uma Bic rouca!
enquanto um ri outro chora contente
a poesia não cabe no poema na falta papel higiênico.

link: subliteratura

Tecendo o amanhã

2008-05-10T23:45:00.006-03:00

Tecendo o amanhã

tudo foi como se não tivesse sido.
corrida. nós cegos em contemplação.
um hoje ou nunca mais.
insatisfação das partes.

na soma dos resultados próximos
conclusões que doem e não maltratam,
só para não parecer tão igual.

sempre saudamos a bela máxima:
não existe mea culpa.
enfim, mais um amor fugaz.
revelar sentimentos é um equívoco
passional e proposital.

bem que se diz que o vento não atrapalha.

Auto-de-fé

2008-05-04T23:34:00.007-03:00

Auto-de-fé

Sou valdense sem horizonte
Cátaro pensante
Mártir sonhador
Eterno impostor

Sou hereje injustiçado
Por duas testemunhas culpado
Somos o que somos...

Somos o que querem que não sejamos

A sangue e sofrimento pago com a vida.
Tens uma vaguinha no céu garantida?

Reflexões casuais contradizem seus delírios
Não encontro saídas
Arbítrio inteligente.

Futuro incerto!
O presente incomoda
Passado fétido!
Consertar os erros agora?

Inércia, discursos e balelas
Não reparam em nada a tristeza.
De forçar-nos a acreditar em um Deus
Reflexo das fraquezas de um homem imperfeito

Meus ideais perseguiram
Cadeados inquisidores os mutilaram
Em suas masmorras déspotas tornei-me algo ignóbil.

"Não faça isso, menino! Deus castiga!"

"Não faça isso pobre vil! Deus foi vendido em simonia."

Com sangue e sofrimento sutilezas construídas.
Não fiz do pensamento um vício, mas um maneira de entender o que [consideravam o limite.

Teoria

2008-04-30T12:27:00.016-03:00

Em 99 eu era um jovem secundarista. Fazia o 2º ano no Colégio Santa Teresa em São Luís do Maranhão. Tempos áureos de muita escrita, livros e sede de menino novo. Tempos de muitos sonhos. Dentre eles a possibilidade de militar na Medicina. Naquela época estudava que nem um condenado (não quanto deveria) e não sabia muito bem pra que. Nove em cada dez secundaristas não sabem o que querem pra suas vidas ou carreiras profissionais.

Esse poema me rendeu uma página no jornal (mídia espontânea, claro) e uma das experiências mais excitantes de minha passagem. Explico o porquê. Inscrivi Teoria no Festival de Poesia Falada da UFMA daquele ano. Hoje o festival se chama Poemará - Festival Maranhense de Poesia, mas continua a ser promovido pelo Departamento de Assuntos Culturais da Federal. De quebra me candidatei a interpretar o meu poema nas eliminatórias e na grande final a ser realizada no Teatro Artur Azevedo (TAA), maior palco da cidade.

Era um festival universitário. Eu e Mateus Gato, amigo de colégio e hoje grande pesquisador da USP, éramos os únicos secundaristas na ocasião. Nos classificamos nas eliminatórias e partimos pra grande finalíssima no TAA.

Bateu aquele frio na espinha. As menininhas que brechávamos no recreio na primeira fila. Puta responsabilidade. Um burburinho só. Amigos, vais, luzes e aplausos. Acompanhávamos um a um os amigos que subiam ao palco. Num dos camarotes meus pais e minha irmã. Subi ao palco. Era eu, um solo de guitarra do Chiquinho França e a lotação completa do teatro. Tirei os óculos à John Lennon ( que tirava os óculos nos primeiros shows pra conter a timidez) mandei ver.

Putz!...

Tenho um carinho especial por aquela noite, pelos amigos que fiz naquela ocasião, por esse poema. Com alegria resgato essas linhas...

Teoria

há
vida
sem
vida
no torrente
folhear
de livros.

nesse marasmo
sempre se indaga:
"como se vive
além das páginas?"
não por descaso
pouco se sabe.
há vida...
a vida não cabe.

sempre há tempo!
por chato que seja buscá-lo
e grato que seja encontrar.
a vida é colorida em
capa e contracapa.
raramente um livro aberto
de cores por dentro
e figuras graúdas.

pra se buscar uma meta
pouco se mede com réguas de véspera.
desafiado, o ego não cede
ao mundo sem regras
que sem réguas traça metas.
réguas não traçam retas.

na escala dos dias meio mundo gostaria de sua decisão,
repetidas vezes à fila não.
um quê divino em sua ficha de inscrição.
teoria dos dias e vida,
um indeciso vestibulando

Um dia de praia em Brasília

2008-04-24T13:24:00.026-03:00

Na última segunda, 21 de abril, mais de 1 milhão de pessoas lotaram a Esplanada dos Ministérios para festejar os 48 anos de Brasília. Desde que cheguei aqui, nunca tinha visto tamanha manifestação popular. A seguir registros da cidade em estado de pura poesia.

Publicada no site do Estadão - 26/04/2008
► legenda

Telepatia

2008-04-19T01:19:00.010-03:00

I wish you were here...

Telepatia

como tenho saudades daquilo que tenho!
mesmo que não tivesse, teria
e só tenho lembranças...

do olhar cúmplice, do beijo apaixonado,
da preocupação desinteressada, pelúcias
de sorriso orelha a orelha, por exemplo.

tenho saudades do sol a bater no meu rosto
e os olhos fechados, descompromissadamente,
ao tentar vê-lo face a face com mira de menino.

sentado num banco à beira da praia as ondas a ir e vir
a baterem tímidas nos meus pés descalços,
fizeram-me crer que ali era o ponto de chegada
ou de fuga assistida?

há algo infinito, algo que não sei nomear.
uma certeza improvável de ser feliz onde
se esconde sincera paz de abraços íntimos.
mergulho profundo talvez, na próxima onda que virá.

BSB, abril 2008

Pequena

2008-04-15T15:21:00.007-03:00

Pequena

se falassem amor pouco saberias.
dirias ter amado
ser amado não existe.

desista,
se não agrada a idéia burra
de que hoje é diferente e
que o sorriso da véspera
é sempre meu.
sempre pra mim.

culpa,
pecado de nivelar o nada.
desculpa pra pecar
nivelando por baixo.

se te servisse torradas
ou qualquer satisfação sacana
não cobraria taxas, licença
ou permissão.

dez por cento entrou em desuso,
e mesmo o amor, não corresponde
ao valor das trocas comerciais.

invadindo sem bater
pulando as janelas da casa pequena,
como os ventos da total entrega irei chegar.
tentativas de do mesmo modo atingir corações.

se ouvires minha voz
e o flamejar do mapa direi
que a vida seria mais alegria.

um "também sei"...
inesquecível e fugaz
saltaria dos teus olhos.

amanhã, hoje desavisado.

Slz, 2003

Hoje não são outros dias

2008-04-15T13:21:00.012-03:00

Hoje não são outros dias

então paraste de sonhar
mas mesmo assim ainda fecha os olhos.
então estancaste o olhar
contemplando sempre as belezas de outrora.
(as mesmas belezas de outrora)
então tereis amado
e agora nada importa, tudo à porta
esses bagulhos da alma.
então gritaste alto
em seu palco de microfonias.
então fitaste nas calçadas
riscos de monotonia
então riscaste as calçadas em demasia

Bairro

2008-04-11T17:34:00.009-03:00

Bairro é um grito. Uma apressada narrativa. Um pequeno relato de minhas muitas andanças pelas periferias de São Luís do Maranhão. Poema atestado. Poema de desesperança escrito em 1999, mas que se aplica aos dias de hoje em qualquer grande cidade brasileira. Em Brasília vide a Estrutural.

O “lixão” da Estrutural começou, na década de 60, no início de Brasília e, poucos anos depois, surgiram os primeiros barracos de catadores de lixo próximo ao local. No início da década de 90 a invasão contava com pouco menos de 100 domicílios localizados ao lado do “lixão”.

Hoje, a Vila Estrutural é a segunda maior área de invasão do Distrito Federal (só perde para Itapuã, perto do Paranoá), porém é considerada a invasão em condições mais críticas do DF.

O espaço onde a Vila está tem passado por valorização, pois é a aglomeração urbana mais próxima de Brasília entre todas as cidades do Distrito Federal. Há uma linha regular de ônibus e três de transporte alternativo servindo o local.

Aos que se julgam capazes de construir alguma coisa por seu semelhante resgato direto das pastas mofadas de ontem: bairro. Aos que preferem amenidades, por hoje não! (com Wikipédia)

Bairro

lugar infeliz desprovido do sumo.
sorrisos ímpios serafins com fome.

carteado nas vias.
galinhas ciscam o esgoto.
o anjo chora faminto por um pedaço de frango.

a paisagem corrói as narinas
toca o insensível!
subtrai a dignidade
ignora a condição humana

rostos extasiados ao marasmo típico
nádegas sentadas sem serviços
os mesmos clientes fantasmas
em ramos apáticos e falidos.

periferia esquecida
discreta esperança
animais de todos os tipos
noturna constatação

habitat peculiar
que às vezes determina
a inexistência de ideais transcendentes a sina

abutres ratos e moscas
coadjuvantes da história
onde o principal personagem
é o bicho homem que

late
reza e
chora.

maleável miséria existente
convive nos lares felizes
"o destino há de prevalecer...
já tenho o que preciso ".

SLZ, 1999

Para que C. Prestes Unes retorne a vida

2008-04-10T18:25:00.005-03:00

Deus é hipertexto.
Michel Malamed

Sabe amor... Eu precisei de um tempo pra perceber que os papéis me fazem falta. Não tanto quanto você, motivo maior desta carta. Quando cito os papéis, não me refiro a meu script gozado nessa possível, edificante, pífia passagem pelo mundo. Definitivamente, não me valerei da saudade dos papéis, para falar na suada matemática de simbologias. Irresistível busca para a escolha da melhor palavra num poema. Fonema perfeito como o teu sorriso.

Mesmo o tempo, em frente ao monitor conectado do computador e suas muitas novidades, que me sugerem como um alvo. Ou as mais bobinhas boas novas da Internet, de maneira alguma, contemplam a mística dos chamados românticos e ultrapassados amantes das velhas tecnologias. Em última instância, desavisados digitais, que o são, por pura falta de sorte, oportunidade ou resistência ao aprendizado.

Enxergam na antiga Hemington, uma fiel escudeira. No punho de caligrafia apanhada, enigmática ou hilária a única salvação. Quando me refiro aos papéis, ou melhor, às folhas de papel, não falo das que estão piscando na impressora arreganhada, doidas para serem sangradas, ou à seda que repousa no boteco próximo esperando uma mão boba pra ser fumada, quem sabe.

Não, não se trata de uma apologia ao papel. Que dirá ao de pão. Ou o de jornal e suas constantes estruturas narrativas óbvias. Embalagem de peixes e outras coisas mais. Portanto, pouparei o papel higiênico. Sinto falta da folha crua pronta pra ser descabaçada, no entanto, ressuscita CPU, com puta dor e teu sorriso verde ao "inicializar".

Vértice

2008-04-07T13:10:00.007-03:00

Vértice podia se chamar: goteira na cabana próxima. Reminiscências sobre o Teorema de Pitágoras... Rs! Detalhe para a visão privilegiada dos telhados de São Luís/MA. Saudade com gosto de maresia

Vértice

há uma fresta no telhado
por onde passa excitado
um raio de luz...

pousado ali,
no bico do sapato.
pele da flor do sol.

não sei se parto
indiferente ao espetáculo,
categoricamente a que faz jus
as mãos do mistério do mundo.

um telhado
um sapato
uma nuvem

adiante descubro gotas e eis que encontro Pitágoras.

Slz, 2003

Segrais carta ao rei português

2008-04-04T12:56:00.015-03:00

Escrevi esses versos-crônica em 99. Influenciado pelo melhor poema piada de Murilo Mendes (embora renegue os tempos em que enveredou por esse caminho, se não leram, leiam História do Brasil) e pelas comemorações dos 500 anos do "descobrimento" do Brasil. Apesar de na época, ver aquelas festividades sem a menor graça, (afinal de contas não tínhamos muito o que comemorar) entrei na onda. Embarquei no frenesi em torno do aniversário da terrinha. A propósito do ôba ôba da mídia, em torno dos 200 anos da chegada da família real no País, e da proximidade de mais um aniversário da pátria amada idolatrada... Resgato os papéis de ontem. Abraços!

Segrais carta ao rei português

"A rede ainda não tenho,
pobre impressora falha...
Redijo a próprio punho,
envio-te um fax tropical ".

(Pedro, Vás! Caminha...)

Pensamos ser a Casa da Mãe Joana.
Disfarçamos chegar à Índia.
Seduzem as suas vergonhas,
Queremos encontrar uma mina.

Olhares curiosos avistam a praia:
Índios e pajés
Dançando samba,
Comendo feijoada.

Preferimos não jogar aos tubarões
A escória lusitana.
Deixamos que seja alimento
Das índias suburbanas.

Ao longe se vê um morro desabitado.
Logo sugerem um nome dominical.
O capitão interroga:
— Onde estão os favelados?

Confesso meu rei,
Vim mesmo foi para o Carnaval!
Mulher bonita bundas baratas,
Mas só vejo a arte da palavra
Gingando um tupi inconformado.

Capoeira Gregoriana.
É a máfia dos 3 estados.
Terra da fome
Safra sucesso.
Puxador de caravela roubando a nau.

1º Grito de independência.
Dissecaram o mártir.
— Diga ao povo que fico!!!
Enquanto gritam:
— Vá embora majestade!

Fui pra guerra mas voltei irado,
Matei Solano soou como piada.
Tiraram-me a patente de soldado,
Ainda prenderam a muamba trazida!

No símbolo da moral
Pobre crioulo desfalece:
— Desculpa, mas qual foi o meu erro?
— O desejo de ser o que não parece.

Veja! São os holandeses, os franceses.
É!!! São os bons amigos piratas!
Trouxeram tamancos e a bebida dos deuses.
Capitalismo emergente fundaram a
Equino-Antártica.

Jk, Pai dos Pobres na Praieira,
O inconformismo não distrai.
Neguei o voto por um par de botas.
Indicador e polegar também valem.

Distante a banquinha
O jogo da bicharada.
— Jogue na águia americana é garantido!
— Sou teimoso, jogo na onça pintada.

O tédio atormentava,
Providenciei uma TV com urgência.
Tinha um gordo falando,
Artistas Globais em cena.

Deixei esse papo de descobrimento
Invadi em busca de entretenimento.
Fui à Fonte Nova,
Brasil versus Resto do Mundo,
Coincidência: conhecia o País encantado o presidente.

Mas não controlou a emoção,
Queria ser popular.
Vestiu camisa, "calsão" e
Esqueceu as chuteiras.

Pediu as do artilheiro,
Em campo só fez besteira,
Abriu a zaga para os oportunistas
Pra lamento da tribo brasileira.

O manda chuva da Bahia,
Apaziguava a goleada.
— Não crucifiquem o presidente,
Isso é só maldade! Pão e circo é melhor
Que emprego de verdade.

Trilogia dos Fernandos.
Mas quem será o próximo?
— Acalmem-se está tudo bem,
Tragam Beira-mar em Pessoa logo.

Já que somos caipiras
Resolvi conhecer o interior.
Comprei um carro no Recôncavo,
Famoso no exterior.

Mas só tocava Jazz Sinatra Blue's.
Queria ouvir os tupiniquins:
Brown, Caetano, Caimy,
Gil, outros e Jobim.

Terra querida,
Terra de contrastes.
Existiam dois reis
Coexistindo em igualdade.

Um negro mineiro
Um pardo capixaba
Um craque da música
Um poeta do gramado.

País católico de pastores e ritos,
Tomei a benção a um jesuíta.
Dei adeus para a corte, amigos, Hipocrisia.
Deixe-me falar Manuel, permita:

Anos cinzentos
Anos dourados
O censor foi meu amigo
Liberando essas rimas.

Meu desejo é ficar!
Gosto mais das pessoas do que do mar
Não interessa se tem ouro
Pau-brasil algo mais...

Em relógios de TV inventamos as horas.
Para ver se ainda temos algum tempo de volta.
Somos as velhas cobaias novas do mundo,
Onde estamos?! Onde desatamos os nós?!

Há cheiro de esperança
Odor das massas
A revolução está armada
Canetas e papéis a mão
Ideais... Por ora, revelados.

Tens que ver!
Já tem café pra rapadura
Foram-se 500 anos,
E a história não muda.

Combinação

2008-03-30T00:49:00.009-03:00

Esse faz parte daqueles poemetos esquecidos no fundo da gaveta. Motivo de um post no mês de janeiro. Escrito na empolgação de meus 17 anos (não faz tanto tempo assim...) saúdo aquele momento especial de minha passagem. À aquele tempo que dá saudade: Combinação.

Combinação

talvez um dia te sinta

numa linha sem saída

de um verso branco rimado

num parêntese apertado

perto de um ponto parágrafo

meu desejo grita.

sentido não acho,

pra completar-me em cheio.

Eu sem Você,

por vezes, um pronome imperfeito.

mas sempre ao meu lado conjunções...

E essa tal reticências

slz/ma, 27 de abril 2000

Clã Destino

2008-03-28T19:31:00.006-03:00

por que não durmo?
e tenho utopias
sobre o criado
mudo?

farejo hennas
e um papai-noel blue,
numa sociedade cosmopolita
que me deixa à margem de tudo.

já não canto a liberdade.
ma(i)s um estado de espírito.
(nem mesmo és moça
fugaz e um olhar triste
que traz no colo esses
rótulos míticos.)

trago conveniências úmidas.
tempos... muros altos e sujos.
quando sonhos eram de graça
e utopias, bem... quase
nunca guardadas no armário.

sobre o criado mudo
tenho verdades surdas,
mas por que elas me dizem
migalhas de tudo?
talvez Kant um canto chulo,
com pouca subversão sob prateleiras.

por que não durmo?
enlouquecendo em vigília,
resgatando a travessia;
e mesmo, sem viver
horizontes mais.

talvez seja um mero vigia;
náufrago pra de vez não afundar.

slz/2001

Não sinta o método

2008-03-25T17:36:00.014-03:00

stratuscirros: inspiração nos céus da bodega | online

Não Sinta o Método

Ás vezes
Tudo
É como se não
Tivesse sido:

Nada.

Talvez
Por não termos
A noção exata
Das coisas,
Do tempo.
Esse cristal inflamável
Gás frágil.

Por desconhecermos o todo
Concluímos que somos pouca coisa.
Lodo.
Tolos miseráveis.
Pretensiosos que abominam
Meio termos em geral.
“É tudo ou nada!”
Não se encontra fechadura
Pra tantas chaves.

Tudo é (tão) sem fim!
O universo por exemplo.
E aí o mar, as estrelas,
As estrelas do mar.
(Na escola era assim).

O nada é tão pouco
Que coçamos de desejo.
Por ser nada e nem sempre valer a pena
Pra nos machucarmos
E acreditar num deus pequeno.
Por pior que seja, Deus não está
No todo, está no nada.

O nada está aí pra aliciar

Tudo são convenções bobas
De um mundo simpático.
Nada é contável
Inclusive as rugas da cara.
As coisas habitam perto...
Pra ver, não precisa
(Verdadeiramente)
Estar com os olhos abertos.

Nada é conveniente
Tudo é um absurdo
(Note! Os extremos se completam.)
Não temos certezas;
Absolutas verdades.
Há coisas melhores pra se pensar,
Mas por que será que só temos perguntas
No senso de ser tudo oito ou oitenta?

slz /2000

O homem que não vendeu a sua alma

2008-03-20T15:55:00.014-03:00

Guerra é paz
Liberdade é escravidão
Ignorância é força

(George Orwell)

O homem que não vendeu a sua alma

na lisura vaga de uma página inexata
dos raros poetas sem susto pairou
o desejo de ser mais um dentre poucos.

desses, que levantam bandeiras justas
do ponto de vista em curso, guardadas
em almanaques utópicos de/para todas idades.

bandeiras opacas, mofadas de tempos,
mas com um especial sabor entre os dedos.

sim! não tens ideologias, mas um punhado de idéias rôtas
que desafiam o senso comum, esquecidas nos bolsos,
sem se saber os porquês de dizerem grandes coisas.

não sejas bárbaro ao romper paradigmas,
pois estarás condenado a um gueto vil.
arrumadinho pras tias e alguns vizinhos,
peidando misericórdia, primórdios de abril.

já não seduz falar de uma beleza sua.
pelo menos conserve um coletivo aparente.
sem lírica suficiente a sua impressão social.
dessas, que não se lê no jornal por pura falta de tempo.

essa tal fertilidade icógnita
de ideais que fedem ao amanhecer,
que acordam para o alvorecer
de dias menos felizes — como se diz...

como se diz país? em trinta e cinco signos imbecis?
- riso, so(r)riso numa bandeira de cabeça para baixo.
não mais, um papagaio caricato, eternamente:
- cá, louro! isso mesmo, calouro. viva ao Zé Carioca!

uma fórmula baseada em água pura, ar puro,
alimentos puros, sós, já não resolvem.
mesmo assim revoguem os consórcios da Amazônia.
Deus é dessas bandas, pois já sofre de diabetes tipo 2.
- opa!!! degusto o Pão de açúcar.

ordem e protesto! tira as calças e faz sucesso,
mas que agora pra tê-lo é frescura.
só frescura...

bato na TV com manha...
sou empírico por bater e ela funcionar sem manha.
por ter o desespero na porta e uma merda de diploma.
por estar com fome saciando-me aos poucos.
por comer com os olhos as louras que dançam
e depois me julgar um idiota – achá-las idiotas – ali em liquidação.

os sentidos confundem,
"há que endurecer sem perder a ternura."
decerto, já dizia o soldadinho de chumbo
sobre a prateleira do quarto conspirando.

essa modéstia em declarar:
morremos por máquinas burras.
às vezes, por pátrias e pendengas escrotas.
bravo! elas não dizem nada
mesmo assim “vum bora” pra Timor.
porra!
corra!
com nexo e uma camuflada sandália de dedos.

bem vindos ao século winte e 1
e outras estéticas sociofilosóficas!
preciso resgatar valores cafonas
mas minha bandeira rasgou-se
de tanto ócio e vontades salientes.

estou pronto pra esse tipo de idéias.
como disse Karlos Máximos, em a Capital do Pé da Serra,
página anexa, sexto parágrafo:

“vou–mostrar–que-sou-tigrão!
fumando as obras completas de Leão XIII
e outros camaradas da Companhia de Jesus. ”

Deus sabe porque leu – quem sabe?
talvez nós: ciganos. latino-americanos do sul do mapa.
último bloco da fila canhota. de pé, no pé da parede,
só pra escorar sentimentos tropicais
e nenhum sabor convincente nas mãos
dentro dos próximos instantes.

slz/ma, 15 abril 2001

Showmício

2008-03-18T18:13:00.012-03:00

Perdoem o desabafo...

Todo desprezo a qualquer espécie de discurso alienante e congênere. Todo desdém a essa curriola PODRE de ratos. Gatunos que roubam silenciosamente na tranquilidade ignóbel de seus gabinetes. Toda esperança no povo, que cansado em suas entranhas, aprenderá o significado do ato de votar e da palavra democracia...

Showmício

Discurso infame.
Homem de nome
Nos palanques da cidade.

Anedotas contadas
A um povo massa.
Que não é pasta italiana.

Comício sem graça.
Grana lavada
Ali, no meio da praça.

Sorrisos largos
Contemplam a mentira.
Santa oligarquia.

Palavras ilusórias,
Cabeças inglórias,
Os braços se agitam.

Ao vivo campal e
Ridículo. É show
Ou é comício?

Entrego a sorte,
Cruzo os dedos.
Aguardo...

Microfones abertos
Vozes sensatas.
Nada contra música baiana.

Meigo e inflamado
Sinto por terem-me subestimado
Com camisas, cartazes e bundas.

De quatro em quatro anos
Alguns fogem a realidade.
Drogam-se com seus personagens.

Horário televisionado
Agora é ópio dispensado
Com o controle remoto.

As vozes se calam,
Voltam satisfeitos. Enfim,
Viram a Sheila Carvalho.

slz/ma, 7 outubro 99

Prestação de contas

2008-03-12T10:15:00.006-03:00

um poema de liberdade...

Prestação de contas

e mesmo antes se sinta
numa linha de idéia
em versos brancos com rima
da multidão plebéia
baratos sonhos na esquina
pros velhos caras da América.

é uma vergonha o holerite,
querem ver meu contra-cheque.
demagogia não tem limites
em seus discursos-aquarela.
vendem o sonho mascarado
em carnaval e novela.

não se trata de uma regra
do que se faz os dias?
a vida é eminente
não se faz só se copia.
espera-se por um deus
de quem se ganha na loteria.

mil sentidos achamos
pra seguir de vez.
nós sem complemento,
pronomes sem endereço
ávidos de utopia
quatro cantos reticências.
direitos concretos em papéis lenda.

o sonho humano termina
onde começa o alheio
não o encontro em dicionários
resto do mundo pequeno.
da nua realidade vivem alguns
sonhos belos. liberdade nas mãos,
não lavar as do cético.

a ditadura nova sorri.
“não mede caras!”
toques de recolher,
bichos no chão da casa.
liberdade é tudo
mais que a soma das partes.
e talvez o mundo seja mesmo
apenas a ante-sala.

Sóis de Mundos

2008-03-11T17:53:00.013-03:00

Sóis de Mundos

"Vais encontrar o mundo, disse-me meu pai,

a porta do Ateneu. Coragem para a luta”.

(Raul Pompéia)

a campainha toca...

e eu... eu, que sempre desesperadamente ocioso.

viciado em coisas escrotas do ponto de vista

purista de ser, não ouvi

ou mesmo fingi que não.

coçando o saco e curtindo a melodia.

hoje, não corri com atropelos

e esse meu jeito tolo até o portão para apenas contemplar a calçada.

admirar o sol, como se o mesmo fosse

mais uma dessas estrelas da galáxia.

há um barato em mascar a estética de minhas horas ocultas,

e mesmo assim, pulsa uma incompreensível vontade de sair.

existe uma gratuita dúvida de existir.

ou apenas a puseram na porta da sala?

eu, que sempre na ânsia de velhas notícias

caminho desentendido até a esquina

tomando o maior cuidado

para não rasgar possibilidades novas

de um não destino

Anonimato

2008-03-05T18:47:00.012-03:00

Provinciano do Sul do mapa.
Ignorante atestado do Norte.
Burrice me falta, que pena!
Corpo de emoção ausente.

Arde pelo céu da boca
Palavras que podem dizer.
Verbetes de sentido ágrafo
Coisas distantes do ABC.

Tenho voz e vez!
Súbita lucidez
Ilusão!
Sou cão sem dono e coleira.

Poder
Falar.
Querer
Gritar.

Pra quê?!
Ora bolas!
Carambolas inconformadas
Em quitanda sem freguês.

Leis para cumprir
Códigos obsoletos
Burrice me falta, que pena!

Ou aceitar, soluçar, chorar e gemer...

slz/ma, 30 setembro 99

A propósito

2008-02-29T17:22:00.005-03:00

A propósito

(...) eu queria ter óculos escuros pra não ver a luz da hipocrisia.
Uma bebida nacional pra morrer no outro dia.
Um perfume floral pra disfarçar a catinga.

aprenderemos a conviver com o mal.
colarinhos à boa mesa.
sistema ignorante de verdades violentas

eu queria ter um deus, desses honestos
pão à ceia, vinho não!... sangue mesmo
preciso de uma banho de mar mas a praia é particular

geração vencida triste corrompida
querem enxugar a máquina a qualquer custo
eu queria fumar meu baseado meu cigarro de lamentos
ter coisas simples sou um miserável leigo

quero matar a sede saciar a fome
excretar miragens ver surgir as nuvens
mergulhar no infinito acreditar no mundo

estar sóbrio de novo

eu queria ter um velho violão pra dedilhar os nervos
analgésicos pra razão.

amnésia pra esquecer

Sapo

2008-02-29T16:56:00.004-03:00

Não ia perder a oportunidade de nesse raro 29 de fevereiro publicar um desabafo. chama-se simplesmente... Sapo

Sapo

não quero ser
um anjo meigo de Natal
gnomo da sorte
príncipe e umas roupinhas esnobes
fado encantado
certeza;
"(...) momentânea tomada de contato
com as forças líricas do mundo".

"(...) nada se liga mais a nada"
ou qualquer citação divertida.

não sou nada
nem se quisesse ser um pássaro raro

Idílio

2008-02-29T16:31:00.005-03:00

Idílio: uma versão romanceada de emoções desarrumadas. quarto e sala de alucinações...

Idílio

sou uma vontade de não sentir medo!
mesmo que os amantes se percam
continuará o amor? mesmo as glórias
que tarde vindas; sós, já são frias?
se inevitavelmente os olhos do furacão
por vezes chaves, meras ilusões,
necessito prová-los? estreiando-me outra vez?
quando a paixão termina
umas ternuras dão as caras acesas.
o amor acaba e alivia inteiramente.
você, minha mulher sonhos.
detalhe interessante (quem sabe!)
mas mistérios acontecem.

Joio

2008-02-25T21:00:00.003-03:00

Um caderno virgem algumas xerox e uma pasta com seus poemas. Caneta porosa no bolso jeans confortável no corpo camisa da cor do sol e um tênis de experiências secundaristas. Havia chegado atrasado no Campus contrariando a pontualidade habitual de um sempre preocupado calouro. Do meio pra trás, sua sala lotada, típico início de semestre. Restava apenas alguns poucos lugares no canto esquerdo, próximos da janela e da mesa do mestre. Falava-se algo parecido com o português, talvez divagavassem sobre o idioma. Um professor incapaz. Não sabiam do que se tratavam suas aulas, de uma coisa tinham certeza... Baita tia velha, em última hipótese, professorinha que não se esforçava para deixar a aula menos grogue.

Cumprimentou alguns conhecidos com uma cara de genro ideal, já estando apto a mergulhar numa daquelas desconfortáveis carteiras. Em seu universo de possibilidades, erros e poucos acertos de uma vida que até então se desenrolava numa normalidade desafiadora e latente. A propósito de relaxar, ele dava uma espiada na janela – nos banquinhos do lado oposto ao prédio. Nas calouras de Pedagogia (não eram muitas, não eram atraentes) que ali se encontravam num certo estado de gatas no cio. Amiúde o teto à procura de um mote.

Os minutos inutilmente passavam. A busca de uma estética nobre no relógio das horas... Eis que entrava na turma aquela garota que ele julgava misteriosa – perfeitinha – a não ser por aqueles olhos azuis que intrigavam e aquele livro que se destacava na pasta transparente que trazia consigo. Se contorcia todo para desvendar. Era Os Maias, do Eça, e a mesma bundinha admirável de qualquer véspera perdida. Guardou uma distância segura. Sentou-se próxima. Interessada no que estava sendo porcamente falado. Acarneirada sondava. Suave... Aquele artifício pra se aproximar. O pedido de uma informação preciosa, logo pra ele, que estava quieto, no seu canto, maquinando o tom e o melhor modo de como poderia agradá-la.

Chegara atrasado, não emprestara ouvidos. Ousou como resposta. Pausadamente. Dando aquela sacada no seu maravilhoso decote. Despistando-a. Falando que possuía alguns apontamentos que poderiam servir em seu curioso interesse pela língua. Ela os pediu pra ver. Deu-os sem titubear. Aquela distância... Ela não se preocupou em obedecer. Sentando-se ao seu lado, de costas para as janelas. Os olhos dele. Gulosos. Guinada atípica. Subjetiva mudança de foco. Por um momento evitou fazer-lhe uma pergunta, não sabendo de onde tirar coragem para até mesmo conjeturá-la. Fez. Não tendo idéia de como mudaria sua vida. Não encontrando respostas para aquele sutil início. Um caso de amor. Desencontro e diferenças. Mútuas. Úmidas. Quase justificáveis para que ele se fosse de repente. Não mostrava pra ninguém. Talvez um bom dia. Satisfação com os seus guardados...

“Cê gosta de poesia?!”

Nenhum dos dois estavam certos de sua resposta, embora ali, com toda leveza e um sorriso característico ela o deu um sim desmedido. Hoje, noutros moinhos, noutros trigais

O Jogador

2008-02-25T20:50:00.007-03:00

o que é o presente?
senão, o ontem melhorado
pseudoestagnado
estragado
e as incertezas do que nomeamos amanhã,
nesse contínuo fluxo de ciclos progressivos.

não há passado presente ou futuro
há apenas uma vida; corrente.
simples encruzilhada de destinos e fins de possibilidades.

ter um presente sem saber que o tem.
carregar resquícios de ontens que não devem
ser anulados, pois somam. longe de um somar pragmático.
amiúde, dignificam se vier a calhar, com a ajuda
dessas figuras antropomórficas disfarçadas de anjos
contra todos a favor de poucos, à postos,
despretensiosamente certos de uma eterna gratidão.
(aposto...)

a natureza não dá saltos. (perdoem a indecência)
nada se faz de repente e para construirmos castelos
é preciso boas nuvens.

ter uma plenitude esgotada.
acreditar num auge que une ao ontem: bem ou mal passado?
(na queda ficaste sentindo)
plenitude esgotada e um bom acaso para justificar,
ora, fim de possibilidades.

nada será de novo tudo muda nada permanece.
lembro-me de assim ter ouvido
num dos corredores da academia de ginástica.

lembrar não é lembrar é só um não esquecer
desses a quem costumamos chamar reminiscência...
saudade
variavelmente sentida – e só assim sentida – vazio
para sempre insubstituível.
não há lugar, talvez nem vagas.
um nada que efetivamente existe cognominado vazio.

idolatrar a dúvida é apenas ter a certeza do nada.
mas o que mesmo contrariaria a lei
newtoniana do dar e receber?

Einstein.
ou simplesmente a vida inaplicável.
correspondendo a um mesmo sentido direção,
intensidade sentido contrário (ou não).
respostas possíveis, relatividade constantemente
reinventada que nos presenteou com o tempo
essa dimensão idiota.
recanto dos nobres numa dose de Scotch e simpatizantes dos 4 ventos.

nada me impede de nadar agora!
há aquários e peixes!
há gaiolas e pássaros!
nada me impede de nadar agora!
vou da queda ao afogamento
sentindo uma pura desmedida e simples raiva
do fatal acaso variado destino.

mas como nomeá-los?
nada: apenas o que não nomeamos por brincadeira
ou um feiticeiro descrédito guardado.

Notas de um Menino Rançoso

2008-02-25T18:41:00.003-03:00

Sou de um tempo que ensinavam OSPB no colégio e que as nuvens não eram cinzas por acaso. Guardávamos água em potes de barro e a esperança, não surpreendente, no altar. Permitíamo-nos bons horizontes e nem morávamos em Minas. Sóis pra uma vida inteira e não éramos românticos. Persistia o sonhado momento de nos sentirmos homens livres naquele país dos trópicos.

Uma cerveja gelada na Beira-Rio, dropes de hortelã nos bolsos e algumas desculpas pros pais, muitas vezes foram a receita... Lembro com um certo lirismo poético daquela tarde inventada pra nós. Corpinhos à beira do rio, mostrando suas qualidades que despertavam um certo frison na galera esperta que brechava libidinosamente. Ali as moças salientavam um desejo comunal de serem vistas, nem por isso menos belas. Não mais, sassaricavam meigas à procura do melhor olhar. Patética tentativa de encontrarem o tom, o charminho perfeito.

Cá estava à mercê de um colapso. Tamanho desespero de encontrar um meio que disfarçasse minha empolgação. Surge uma musa... Sorrindo-me num idioma desconhecido. Ao som de qualquer coisa parecida com música e que respondia pelo slogan “vem comer farofa”. Ela confessou-me pausadamente. Adoro essa música, eles em geral, mas sou muito eclética (palavra usada por toda espécie de indivíduo que deseja manifestar seu irregular e desestimulante gosto musical). Taquixidumdum (bis). Vem dançar. Convidei-a para um banho de rio, levando-a sem muita resistência, pro lado esquerdo sombra fresca. Intencionava aquele vai e vem gostoso. Movimentos de feedback reminitentes que a pouco teorizava.

Alguns sinais teimosos à margem. Ruptura. Súbita. Ela foi embora. Pediu que pegasse seu telefone com um conhecido próximo. Seu nome tinha um sufixo escabroso e contente salientava não morar mais na periferia. O marido havia chegado pra comemorar, faziam três anos juntos. Não pensava em divórcio. Conhecia as novas leis. Soube de tudo, posteriormente, depois de mais uma saída juntos. Sem compromisso. Sem culpas.

Com um sotaque do sul até em tão adormecido, ela saudou-me com um gozo de rara preciosidade. O melhor, disse-lhe com empolgação adolescente. Pediu a conta. Eu prontamente fui pegar. Entreguei-a. Ela brincou fingindo não ter dinheiro. Sem vergonha olhei-a nos olhos. Até dividiria mas cê sabe, estudante... Sacou alguns cruzados da bolsa. Não esperamos troco. Próximos de casa. Foi bom. Foi ótimo. Obrigado pelo sushi. De nada. Dorme tranqüila. Vou pensar em ti, no teu sorriso... Cheguei em casa, tomei a benção a minha mãe e fui dormir.

Quase. Um telefonema. Amigos injustamente presos. Inconformismo leigo. Não podíamos fazer nada. Não éramos de nada. Sumiram. Muitos dias... Nada. Sem notícias. Um nada que trucida e agoniza. Mais um cigarro e poucas lembranças dignas. Meus onze anos e aquela libido engraçada, escondido debaixo da cama com a filha da empregada. Devagarzinho. Brincadeirinha. Um sem noção. Meu primeiro vexame escolar. - Cala a boca, cabeça de chupa pau! Coordenação (per) fumada. Não repita mais essa palavra seu moleque! - Tá bom tia, eu não falo mais p... Menino! Eu na porta chorando. Risos. Coitadinho, chorou à bessa. Não sabendo que a tia dele adora um pau.
Noites de maio, eu espreitando as meninas que saíam à noite pra comer barro nas paredes vazias das casas de taipa. Talvez as tias beatas tivessem lhe contado da historinha bíblica do homem de barro. Seu primeiro contato carnal. O meu? Tínhamos treze anos, penugens à vontade e cultivava um ralo bigode. Menino velho, acesas lembranças e uma existência pouco levada a sério.

Meus vinte anos e a aposta com o único amigo vivo. Ricos aos quarenta promessas de uma casa na praia pra aquele que naquela altura da vida se sentisse um completo idiota. Não conseguimos ficar ricos, mas um pouco ridículos com esses abdomens ignóbeis. Hoje, eu puto da vida, cheio do climão de repartição que tomava conta do gabinete, lendo vestígios de um conto brejeiro que insistia em acabar. Berrando com meu chefe. Mandando-o calar a boca daquele jeito particular da infância. Um jornal ao lado. Um piquete embaixo. Me lixo pra essa tal reforma da previdência, pois ainda sobra-me um pouco de gozo reprimido. Sobrevivo. Tenho uma barba espessa, oferecem-me poltronas nos ônibus e em casa alguns ainda tem tempo de chamarem-me de vovô.

Novos Instantes Velhos

2008-01-30T14:52:00.004-02:00

não se respira composições
365 sóis e luas.
o poeta
bebe
numa fonte
que ninguém conhece.
ele próprio desconhece

não se respira
composições
365 trezentos e sessenta e cinco
auroras e crepúsculo.
a primazia do momento
às vezes
excede a crença de que para se
fazer versos é preciso
os antigos conceitos dos dizeres
almos em papéis.

o poeta respeita o poema
sobretudo o de
fome e
sede

é um insaciável
fala de boca cheia
de certo com os líricos passionais
entre os dentes.

sua fonte não deve secar
embora não se beba e
coma
poesia
e que gostem mesmo de
alegorias símbolos e piadas eruditas

qual instante de composição dos novos poetas sem métrica?
não há um instante certo
tarde suas fontes secam
saúdem ou cuspam em seus novos instantes velhos

Ainda da série: metalinguisticos perdidos

2008-01-30T13:40:00.001-02:00

Na hora do aperto há que se ter sensibilidade para avaliar se a privada está suja. É por a mão na massa ou não... Submúsica, subpintura, subescultura? Não recordo tê-las surpreendido. Abaixo subliteratura safra de 98/99. Taças resfreadas... Como preferem?...

Subliteratura

algo incomum aconteceu...
(...) desconheço o que fora.
precisamente uma intuição
seja melhor um pressentimento
longe do nexo frágil descartável
em plêiade inconformada com o mistério

abram-se caminhos
pelo labirinto de letras
emaranhado de resmas
comodismo das sestas
seja antecipado o insucesso franco
e implícito daqueles versos breves

esteja contido ao ser aplaudido
por um besta no espelho recitando
versos pro silêncio e baratas cultas.
pise na realidade como se nada acontecesse
se pouco doer corte os seus pulsos.
abra as janelas e contemple as incertezas
de sua subliteratura.

não se assuste por medo de ser visto.
lido. estar nas mãos dos outros.
marionete perfeita homem de um pocket só
palavras óbvias não pelo número de páginas.

seja confirmado um best seller
pouco fajuto de exemplares por vender

na farmácia natureba ou na livraria Nobel

Sem título

literatura não dá Ibope.
não compre feijão.
por que não?

desvalorizaram culturas preferem erudição.
sentados na sala com o prato na mão.
refrescam-se com livros calor da estação.
em frente à televisão.

pintam com guache escrevem com pena
almas pequenas banalizaram a arte
deus me guarde do estado da arte.

tudo inacessível e impossível.
o feijão anda caro! Eureka!!!
vou a Acapulco pela novela.
mas só falta consertar as antenas
de lâmpadas fluorescentes e arames de cerca
pra imaginar-me sentado à beira da praia
fingindo ler um jornal.

um busto pichado carrega o nome da praça
homens de letras homenagens póstumas
aprendi a ler esboço até os rabiscos
encontrei biblioteca lá na boca do lixo
a antologia beleza, mas não se põe à mesa.
esses poetas não tinham televisão em casa!

Disk Pizza

2008-01-28T17:46:00.001-02:00

O ramalhete de flores na lata do lixo

Não é um ramalhete de flores...

É uma pequena amostra da briga na véspera.

O carimbo que repousa na almofada anil

Não é apenas um carimbo, mas o prenúncio

De férias ou recesso no gabinete.

A prima seminua no alto da escada

Não é uma cena sem precedentes.

No jantar, seu desejo partilhado por baixo da mesa.

Sobre o móvel, dinheiro em bichos de louça

Anunciam a economia dos novos tempos.

Renúncia encorajada até o sorteio do próximo bilhete.

O gol anulado é mais que um gol anulado

É a tristeza de uma nação inteira.

O telefone fora do gancho é mais que um sinal de espera.

AV | jan/2008

Carne e livros aos homens de boa vontade!

2008-01-25T21:37:00.001-02:00

Há algum tempo, lembro-me de ter folheado uma dessas revistas de consultório. Havia uma matéria particular. Era um consultório particular e suas atendentes simpáticas. No texto, o repórter contava que a última tendência entre a high society era comprar livros à metro. Estranhei... Má que putaria é essa!!! Pensei em voz alta. Não resisti. Li até o final. Apressadas em demonstrar erudição, as dondocas davam um toque de classe as suas residências, comprando livros à metro. Isso mesmo: preciso de 1 metro e meio de livros, meu senhor. Um momento madame...

Não importava o autor ou tão pouco o conteúdo da obra. O importante era ter uma capa e uma lombada bonita pra fazer um volume, digamos, razoável na estante. Qualquer menção em exagerar nos volumes, tipo Clássicos Gregos ou a coleção completa de Dostoievski passaria da dose. Soaria demasiado brega. O pior de tudo, é que pagavam preços altíssimos para os consultores de livros à metro. É. Existe essa categoria de profissionais. As socialites eram adestradas a gravarem uma meia dúzia de títulos e suas respectivas sinopses. Pronto. Estava resolvido o problema caso fossem questionadas sobre o acervo particular.

Digo por que me lembrei dessa história pitoresca. Em Brasília, o Sr. Luiz Amorim, homem simples e de poucas palavras, transformou o seu açougue localizado na Asa Norte, num açougue biblioteca. Isso mesmo. Adianto, que entre uma peça de picanha e outra, os livros não estão dispostos à metro nas prateleiras. Ou mesmo em liquidação, misturando-se com as carnes cruas. Alfabetizado aos 16 anos, Amorim, tem uma verdadeira paixão por livros e pelo hábito da leitura. Em seu açougue, as obras podem ser adquiridas, “aos quilos” através de empréstimo. E tudo de graça. – Um quilo de livros senhor...

Brincadeiras, à parte, a idéia começou em 1994 com apenas 10 títulos. Hoje passam dos 10 mil. Mas não é só isso, Amorim transformou seu comércio num dos espaços mais prestigiados da cena alternativa de Brasília. O Motivo? O T-Bone, açougue cultural, promove todas as quintas-feiras, um encontro de artistas e apreciadores da boa arte: música, noite de autógrafos, recitais, pintura ao vivo e variedades. Palquinho baixo e o público em volta, artistas como Tom Zé, Geraldo Azevedo já estiveram por lá. Para celebrar os 10 anos da quinta cultural, estão previstos Chico César, Moraes Moreira, Erasmo Carlos e Guilherme Arantes, entre outros.

Como se não bastasse, o incansável Luiz Amorim, encabeça o projeto Parada Cultural. Mini-bibliotecas espalhadas nos pontos de ônibus da W3. Os mesmos pontos de ônibus onde mataram o índio Galdino. Amorim é um exemplo a ser seguido em todas as cidades deste país. Nunca comprei sequer 1 quilo de carne moída, lá no açougue desse camarada. Mas já saí zoado de lá. Vida longa ao T-Bone, porque o Amorim talvez saia deputado. Carne e livros aos homens de boa vontade!

P.S.: T-Bone localizado na quadra comercial da 312, Asa Norte. Pra quem não sabe, T-Bone é um tipo de corte de carne bovina. Ele consiste em um osso em formato de "T" com carne dos dois lados. O lado maior é de contra filé, e o lado menor é filé mignon. Devido ao seu tamanho e à qualidade dos cortes que ele contém, o T-Bone é considerado um dos melhores cortes do boi. Fonte: http://pt.wikipedia.org/wiki/T-Bone

Acessem: http://www.t-bone.org.br/

Lady in Red

2008-01-22T18:38:00.001-02:00

Bonecas de Pano, uma visão romanceada

conjuntinho jeans. básico barato. maquiagem vulgar esplêndida na cara.

nas mãos a última pitada. no destino estava montada.

em dos rostos feição de alegria. no outro, um semblante esquisito.

no boteco lembrava as noites perdidas. nos becos ladeiras do inferno.

o que pensava a pobre sem auréola? à vontade nas sujas vielas.

dos tempos que se era poeta. nos fins de crepúsculo e donzelas.

dura sela o destino a reservou. à beira da pista... escorada num poste.

seu último cigarro inodoro sem cor. amigos que a sina um dia levou.

luzes na neblina cegam os olhos. prantos engolidos nada simplórios.

vivência em nuvens de algodão. pensamentos úmidos, por que não?

sol das madrugrávidas. estrelas de esperanças. deitada na cama no teto do quarto.

“limpe-se, vista-se, e não me amole. E por favor diga que nunca me viu antes”.

o óbvio era óbvio. insensível. ameno e pouco possível...

era o deslizar suave de gametas, na usada furada e camisa-de-vênus.

marionete perfeita cores do mundo. apague as luzes! não acenderam-se...

- não julgue os meus filhos pelos meus erros juízes de esquina não me amolam.

Berg , uma história baseada em fatos reais

2008-01-22T17:53:00.006-02:00

Parceiro meu não tinha se ligado que essa bodega tem um caráter estritamente comercial. Rsrsrs. Brincadeiras à parte... Segue Berg: uma homenagem a todos os "Peixotos" do Brasil... Em especial a Mário Buonocore

Berg, história baseada em fatos reais

Para os Peixotos do meu Brasil

Tinha fama de cordial e educado, bom filho e funcionário padrão. Tudo levava a crer que desempenhava com zelo alguma nobre função na empresa a quem chamava, simplesmente, Vale. Alguns poucos sabiam de sua vida pessoal, preferia assim. Entretanto, não dispensava a pelada aos domingos e o chopinho esperto no campinho do bairro.
Diziam ter um futebol moleque e alegre. Tão pouco relaxava o famoso prato de mocotó servido por sua vizinha no bar da esquina, grata expectativa de socializar e mais uma vez se gabar do trabalho. Presença cativa na roda da malandragem amiga, exemplo de cara que venceu na vida, apontado pelas senhorinhas gordas como um modelo de bom menino. Apesar do jeito gabola, era popular e bem quisto. Era o bom moço, talvez gerente na companhia. Sempre impecável no ponto de passagem da linha 23. Pontual e correto a ir e vir pelas ruas do bairro.
De vez em quando, contava aos conhecidos de suas viagens à serviço pelo país, os problemas que tivera que resolver (sozinho), a rotina estressante de cursos, os treinamentos corporativos que ministrou, o naufrágio que evitou ao detectar um erro grotesco nos cálculos matemáticos de um analista iniciante. Tudo relatado de um modo particular. Conciso nos gestos e palavras. Uma lenda na empresa, sujeito indispensável e endeusado por grande quantidade de puxa-sacos, pessoas que dizia serem necessárias e mal cheirosas. Parte que não gostava de frisar, para não fazer propaganda de si mesmo.
Lia muito. Sabia bastante. Para tudo tinha uma explicação que passaria incólume para grande maioria de seus ouvintes (não eram poucos). Um caso raro de indivíduo que se adequava a qualquer perfil empreendedor e congênere.
Para os mais íntimos respondia pela alcunha de Berg. Para os demais era Lindiberg. Drº Lindiberg Madeira.
Costumava chegar cedo. Em um dos botequins próximos de casa, visava a mulherada que exalava essências e pouco suor próprio. Adoravam flertar as figuras com aquelas pulseiras de prata e letrinhas douradas (modinha cafona), cuidadosamente exibidas no pulso direito. Pilantrada gostosa que nunca lhe haviam mirado com a farda da empresa.
Aquele olhar cúmplice. Ela intencionalmente romanceou, dizia ter a impressão de o conhecer de outra vida, talvez de uma outra estação. Aquele sugestivo olhar de fazê-la pensar atrevida em seus mais impublicáveis segredos. Seu jeito animalesco de comer, como se macerasse sua vulva com os dentes. Sua farda, preponderante subterfúgio para ofuscar sua inata falta de classe. Disfarçada. Corrigida com ensaios exaustivos em frente ao espelho.
Depois de alguns dias ela já ligava na empresa, atenciosa que era com as coisas suas. Berg atendia doce: Oi, amor! Tudo bem? Muita saudade de você, um minuto por favor, meu bem. Entre... Drº Lindiberg, preciso que o senhor assine estes papéis, eles só estão dependendo do seu aval. O que é? Trata-se da contratação de 300 homens para serviços de implantação do novo píer. Ganhando a quanto? Quatrocentos e cinqüenta reais. Meu caro! Eu já disse que eu não quero exploração aqui na empresa! Isso não faz parte de minha filosofia de trabalho! Contrate 600 homens, ganhando setecentos reais. Algum gerente, doutor? Gerente aqui já basta eu!
E continuou: Ei, volta aqui! Quando eu estiver no telefone não me interrompa! Ouviu!!! Não me interrompa! Esta pessoa com que eu estava falando é de minha maior estima. Desculpa doutor... O telefone cuidadosamente posto em cima da mesa de modo a deixar a beldade impressionada com o conteúdo da conversa. Clara intenção livresca de definitivamente a ver fascinada com sua lida com os negócios.
Todos os dias iguais para Berg, seu ir e vir pelas ruas do bairro, seu sorriso alegre por gozar da admiração de todos. Mas havia algo no ar, os dias não pareciam ter a cumplicidade de antes.
Um ônibus lotado, muitos visitantes para conhecer a empresa. Berg em seu departamento trabalhando serenamente.
O sol das três. Um rolo de cordas. Cem quilos pra cada um. Berg e demais parceiros. Muita dificuldade e lerdeza na lida. - Vum bora peãozada! Rápido! Gritava o encarregado chefe. Berg sorria obediente.
O busão, leve a dobrar a esquina. A guia gostosa apresentando as dependências do novo píer. Os peões numa alegria contida, a brecharem sem vacilo cada janelinha do veículo. O grande susto. O tempo às vezes pára.
- Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeerrrggggggg!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Um clarão. Frações de segundos. O rolo despencando barranco abaixo. O pescoço acompanhando pateticamente o ônibus que se ia. Mais uma vez aquele olhar cúmplice. A peãozada debochada rindo sem sentido, como se pra rir tivesse que haver algum. Que foi isso bicho? Lembra da mina do telefone e que eu tô, tava, sei lá! Pegando? Era ela? Hum rum... O encarregado do outro lado. O que foi isso, bicho?... Que putaria foi essa, mermão??? Ruuuuaaaa! Ruuuuaaaa! Seu filho da puta!
Não se ouviu mais falar de Berg, em lugar algum.

Torre de TV

2008-01-21T13:51:00.000-02:00

Sábadão de praia na capital federal. Mas não tava de folga não! Dei uma passada na Feira da Torre de TV. Figuras caricatas mereceram o registro. Anônimo com seu cão Rex. Irmãos do interior da Bahia improvisando um xote. Cegos de nascência, não viram a cor do sol, mas sentiram a vibe da galera!

O Profissional

2008-01-16T19:09:00.001-02:00

Não se considerava. Mas era um vagabundo profissional. Assustava a sua visão pueril do mundo. Tinha a “alma hippie”, alguns se apressavam em dizer. Eu? Eu era suspeito pra declarar qualquer coisa a respeito daquele sujeito. Que por si só era um case ambulante. Era canhoto. E isso fazia total diferença no ofício que desejava seguir. Não titubeava em alcançar as notas com suas cordas invertidas. Queria se dedicar a música. Ser músico profissional era um sonho que alimentava. Roubavam-lhe o chão com afinco, mas tudo bem... Os amigos próximos aconselhavam-lhe a procurar quem lhe ensinasse a técnica. Precisava de um professor. Um profissional.

Foi mais fácil que pensou. Surfando no Orkut. Mexendo, pra lá e pra cá, encontrou um amigo em comum. Era o cara! Dou aulas de contrabaixo elétrico com abordagem em harmonia. O cara era refinado. Tão bom que até apareceu na biografia do Tim Maia, publicada recentemente pelo Nelson Mota. Estava lá como referencial de comprometimento com a banda, que tocava horror naqueles idos de 70. Estava ali a oportunidade de lapidar seu som.

Tocou a campanhia. Sem muita frescura descreveu seu método de ensino. Focava disciplina nos exercícios e trabalho em conjunto. A propósito, só tinha sinistro matriculado na turma. Entusiasmados celebraram a parceria com um copo de conhaque e a promessa de não passarem, jamais, da quarta dose. Era o começo de uma amizade que renderia boas canções.

Sua música melhorou consideravelmente. Não era mais apresentado como uma promessa por seu mestre. Na noite, arriscava-se nos slaps e no swing diferenciado. Arrastava as cocotas pra onde interessasse. Tinha conseguido significativa melhoria em sua musica. Já gozava os inexperientes com boas tiradas: pra mal comedor até o saco atrapalha.

Chegado o grande dia! Era a hora de colocar os pingos nos is, tirar a prova dos noves, ou qualquer coisa parecida. Foi intimado a substituir seu mestre num grande show que pintara. – Cem reais tá bom pra você? – Só quero um cú e dois contos, parceiro! Nascia a lenda do diamante lapidado. Tinha se tornado um músico de profissionalismo incomum. A essa altura saudou o mestre com uma garrafa Johnny Walker Black a ser desvirginada.

Intima Ceia

2008-01-16T16:46:00.001-02:00

O Ministério da Saúde confirmou nesta terça-feira, 15/01/08, a morte de cinco pessoas por Febre Amarela, incluindo um cidadão espanhol. Milhares de pessoas, com medo de um surto da doença, formam filas nos postos de saúde atrás de vacinas. Longe de mim ser alarmista ou descobridor da roda (essa... rodonda... slogan de cerveja e tudo), mas aqui em BSB estamos no olho do furação. Cercados pelo Estado do Goiás e macacos infectados no Parque da Água Mineral. Parece piada mas o ministro da saúde assegura não haver motivo para pânico ou indício de epidemia no País. Em tempos de Febre Amarela em que até o Exército entrou na luta contra o mosquito transmissor da doença, publico um conto antigo. Comprometido com sutilezas e saudado pelos amigos. Bom, eu já dei uma passado no posto de saúde. Não dá pra arriscar, parceiro.

Intima Ceia

Um dia, um pobre sapo, desses que passam a vida a contemplar a lagoa como se a mesma fosse o quintal do mundo e, no entanto único. Degustando sua inútil e gasta sabedoria do pântano. Avistou uma jovem muriçoca em sua perna. Sugando. Plena como se tivesse descoberto um recanto. Simples livre... Sem noções de tempo e espaço. Sem se dar conta do perigo que corria ao saborear sua displicência que chegava a ser poética.

O sapo vivia com fome pelos brejos e suas margens sossegadas. Paquerando sapas e pererecas de espécies exóticas, num incansável descontentamento. O tédio deu lugar a euforia, de imediato pensou em devorar aquela jovial. Aceitando sua condição de sapo, como se obedecesse a um chamado. Necessitava acariciar o estômago, a muito preconizando, contudo o insight certeiro. Travando sua astuta língua. No ar. Em frações de segundos deu-se conta de já ter ouvido falar daquela pequenina em especial, que um dia encantou o lugar com sua franqueza. Consciente de si declarou aos quatro cantos daquele cenário pacato e de escassa sinceridade que possuía uma única certeza.

Angústia de toda sua existência díptera e entomófila – sendo esta última característica seu maior segredo. Aflingía-se com a cega convicção que a acompanhava desde os bancos da escola. O desprazer de incomodar com seu junido a todos a quem procurava para matar sua sede vital. Sina destino acasos apenas, de quem ama a vida. Vez em quando, por sorte vivendo-a. Convivendo com sua certeza: um incompreensível barulho melódico. O sapo lembrando-se daquilo que ouvira falar um dia olhou para dentro de sua alma anfíbia não se reconhecendo. Inebriado no que restava de sua sensibilidade anura disparou dono de si:

“Sorrateira e tão sozinha! Não devo matá-la, coooooooitada! Só possui uma certeza na vida. Há penas... Então a muriçoca, boba, mas pouco ingênua apaixonou-se pelo sapo. Pelo seu gesto. Por suas palavras. Cooperação. O valor das trocas comercias. Love history à Alencar. Deu-se conta de que não precisava mais de asas e, no entanto era alada. A ladra. O sapo? Bem... aos poucos foi se sentindo roubado. Um convite à poça d’água. Suculentos mosquitos machos, pernoite pras bandas de cá. Alcoviteira. Certeza de poucas vezes. Muriçoca e sapo, saciados. Ela mais...

3 poemetos esquecidos na gaveta

2008-01-16T15:24:00.000-02:00

Em minha última ida a Slz, tive o prazer de reencontrar grandes e velhos amigos. Usando uma expressão do meu mano velho Rafa Franco, exilado em seu harém no Rio de Janeiro, esses dias estão sem dúvida nenhuma, entre os Top 5 de nossas vidas! Dedico estes 3 textos as mulheres de qualquer sacada brejeira. No topo de qualquer capital... A propósito: hamburger ou pizza???

convite

vem,
com essa tua
castidade de falsa virgem.
diga,
com tua certeza
que mais parece
achismo engomado
do padeiro vizinho da esquina:

tá quentinho...

AV

intimação

disposição plena...
(sorriso e olhos)
assim interpelou-me.

pasmem!
de longe a observo:
pacata e só.
no entanto,
um convite à mesa do bar.
permuta de imagens...
paciente abandono (de) cadeiras vagas.
mais sorriso e olhos,
na eminência breve que chegasse...

Aqueles Dias

(...) Eu chego cedo. Que mal teria se tivesse atrasado?

Neste? Justo! Susto na certa...
Mas a tua saudade é um chamado e um chá de cadeira que me dás, medo de falhar de vontade.
É rapidinho(a) Se quiseres que te tenhas outra vez. Parto metade do que tenho de mim e te dou um quarto... Quase nada.
Na porta de entrada, você de cara amarrada pra qualquer quadro temática ou anonimato do pintor francês na parede.

— Cézanne ou Monet!? — Pede um filé, bebê.

O vendedor de frutas

2008-01-11T12:05:00.003-02:00

Numa manhã preguiçosa de segunda-feira, estacionou a bicicleta em frente à casa de cômodos fazendo menção em negociar os seus produtos. À porta do lugar entreolhavam-se, pairava um ar de extrema ingenuidade. Trazia a mercadoria na garupa de sua Barra Forte, enferrujada propositalmente para evitar que a roubassem. Tinha negócios na travessa Pillar de Almeida, no centro da cidade.
A contar pela pouca maquiagem estava de folga, seus olhos eram negros, sua pele lisa e suas pernas grossas. Um convite a passear por suas curvas, que não eram poucas. Seu sorriso iluminava os que passavam. Certo da impossibilidade de um algo mais e inebriado com a cena que passava em câmara lenta, a contemplava calado como quem ouvisse acordes frívolos. Tomou coragem, e apregoou:
– Bananas, senhora? Ela aproximou-se macio, sorridente, como quem precisasse saciar uma necessidade primeira, sussurrou lento:
– Não como sem banana. Pareceu-lhe uma obviedade vinda da pequena, par perfeito para aliviar as tensões da vida sofrível de vendedor de frutas.
Negociou e soltou a pérola. – O senhor já se deu conta, que ganha a vida “vendendo alegria às pessoas”. Vindo da beldade soou como uma espécie de slogan duplo...
– Que isso, senhora! Sou disso, não. À porta do cabaré, pronunciou a frase com uma prudência improvável, recato digno de uma virgem.
Entregou-lhe uma dúzia de bananas. Intrigado com a sabedoria da tetéia, que via algo mais em suas frutas, pedalou sua bicicleta até a quitanda próxima. Com um sorriso no rosto, se deu conta de que vendia alegria às mulheres do bairro.

Allyson Veras

Ontem - Primo post

2008-01-10T18:21:00.004-02:00

Amigos, inauguro esta bodega com um poema que guardo na mente com enorme carinho. Uma verdadeira lembrança lírica, por vezes dito aos amigos nos melhores botecos da cidade.

Ontem
houve tempos em que sorriste
e não criptografei teu gozo.

não era o único
sem entender a necessidade
da tua presença nua.

teu coração gritava
sem a capacidade exata
de saber se atravessava
ou não a rua.
estavas com fome
e eu ali, do teu lado.

num relance mágico
cá estava com óculos e
um punhado de bicarbonato.
trágico. era tudo tão yellow and white.

quem eras não estava lá.
eu já não estava.
jamais.
ibidem.

© allyson veras